O horizonte de Milão, recortado por guindastes e pelo brilho frio do vidro temperado, parecia curvar-se diante da silhueta de Lorenzo Moretti. Do sexagésimo andar da Torre Moretti, o mundo era um tabuleiro de xadrez onde as peças se moviam apenas quando ele autorizava. Ele não apenas dirigia uma das maiores holdings de infraestrutura da Europa; ele a encarnava. Lorenzo ajustou os punhos da camisa de seda italiana, sentindo a textura impecável contra a pele, enquanto seus olhos escuros, tão profundos quanto o mármore negro de Carrara, escaneavam o relatório de desempenho trimestral projetado na parede oposta. Para Lorenzo, a vida era uma sucessão de vetores e variáveis. O caos era uma ofensa pessoal, e a fraqueza, um erro de cálculo que ele não estava disposto a tolerar em ninguém, muito menos em si mesmo.— Os números de Lyon estão apresentando uma variação de 0,4% abaixo da projeção, senhor — disse Marco, seu assistente pessoal, mantendo uma distância segura.Lorenzo não se virou. O

O escritório de Lorenzo Moretti no topo da torre não era um lugar para sentimentos; era um santuário de precisão cirúrgica. Paredes de vidro do chão ao teto ofereciam uma visão panorâmica de Milão, mas o interior era uma paleta austera de cinza antracite, cromo e sombras. Quando Sofia Duarte cruzou o limiar daquela sala, o som de seus saltos contra o piso de granito polido pareceu um ato de invasão. Ela vestia um terninho preto de corte impecável, mas desgastado pelo uso, e carregava a coluna tão reta que parecia prestes a quebrar. Lorenzo já estava sentado à mesa de ébano, com uma pasta de couro aberta diante dele e dois advogados de expressão gélida flanqueando-o como sentinelas.— Você está três minutos adiantada — observou Lorenzo, sem levantar os olhos dos documentos. — A pontualidade é uma variável que aprecio. Sente-se, Sofia.— Estou aqui apenas para os negócios, Lorenzo. Não precisamos de preâmbulos.Ela sentou-se na cadeira de couro à frente dele, recusando o café que um ass

A cobertura de Lorenzo Moretti não era uma casa; era um monumento ao minimalismo impessoal. Localizada no ápice de um dos edifícios mais icônicos de Milão, cada móvel parecia ter sido posicionado por um algoritmo de precisão milimétrica. O chão de resina branca brilhava sob as luzes LED embutidas, e o silêncio era tão absoluto que Sofia sentia que até sua respiração era uma infração aos protocolos do ambiente. Quando as portas do elevador privativo se abriram e os carregadores terminaram de depositar as poucas caixas que ela trouxera — contendo seus livros de arquitetura, materiais de desenho e algumas relíquias pessoais —, a disparidade entre o mundo dela e o dele tornou-se quase cômica.— Suas coisas serão levadas para a suíte leste — anunciou Lorenzo, sem desviar os olhos do tablet onde revisava as cotações da bolsa de Tóquio. Ele estava sem o paletó do terno, com as mangas da camisa branca dobradas até os antebraços, revelando músculos tensos e uma veia pulsante que subia pelo pun

O sol da manhã em Milão não trazia clareza, mas sim uma névoa persistente que parecia ocultar segredos sob as arcadas da Galeria Vittorio Emanuele II. No centro de comando da Moretti Holdings, o clima era de cerco. Lorenzo Moretti observava a tela de seu computador pessoal, onde um alerta de segurança cibernética indicava múltiplas tentativas de acesso não autorizado aos registros civis e bancários de seu casamento com Sofia Duarte. Não eram ataques aleatórios; eram cirúrgicos, movidos por uma curiosidade tóxica que visava perfurar a blindagem do Rei de Ferro.— Vincenzo não está agindo sozinho — murmurou Lorenzo, a voz rouca pela falta de sono desde o incidente no escritório. Ele se virou para Marco, que permanecia em pé junto à porta, com uma pasta de couro preta nas mãos. — Quem mais está financiando os investigadores?— A inteligência aponta para o Grupo Valenti, senhor. Eles contrataram uma agência de auditoria privada, especializada em "due diligence" de reputação. Eles estão ra

A noite na Villa dei Cipressi não trouxe o repouso esperado, mas sim um presságio de caos sob a forma de uma tempestade toscana que avançava pelas colinas com a violência de um exército antigo. O céu, antes arroxeado, transformara-se em uma massa de nuvens cor de chumbo, rasgadas por relâmpagos que iluminavam intermitentemente a suíte master em flashes de um branco ofuscante. Dentro do quarto, o calor era opressivo, carregado de eletricidade estática e do perfume pesado de terra molhada e ozônio que entrava pelas frestas das janelas de madeira.Lorenzo estava parado junto à varanda, observando a fúria dos elementos. Ele não usava camisa, e a luz dos trovões esculpia os contornos de suas costas largas e a tensão nos músculos de seus braços. Sofia o observava da cama, o corpo tenso sob o lençol de linho fino. O silêncio entre eles, que horas antes fora preenchido pela vulnerabilidade mútua nos jardins, agora era uma corda esticada ao ponto de ruptura. A revelação dos traumas de Lorenzo