A noite na Toscana parecia ter esfriado dez graus em um único segundo. Saimon sentia o peso da mão de Ethan sob a sua, sentindo a vibração do desespero que emanava do homem. Ali, sob a sombra das árvores que testemunharam gerações de segredos, o mundo que eles tentaram reconstruir com tijolos de segurança e concreto balístico revelou sua rachadura mais profunda.Saimon respirou fundo, o ar noturno enchendo seus pulmões ainda em recuperação. Ele olhou fixamente para Ethan, cujos olhos eram poços de terror. O instinto de Saimon, moldado por anos de operações clandestinas, assumiu o controle imediato. Ele não podia permitir que Ethan desmoronasse ali, no jardim, onde qualquer câmera de segurança ou guarda atento poderia notar.— Ethan, escute-me bem — sussurrou Saimon, sua voz cortante como gelo. — Limpe esse rosto. Agora. Você vai voltar para aquele jantar, vai sentar-se à mesa e vai terminar sua refeição como se estivéssemos discutindo a instalação de um novo software de satélite. Se T

O tempo era agora uma entidade maleável e cruel, esticando-se em horas de incerteza e encolhendo-se em segundos de puro pânico. Para Saimon e Ethan, cada quilômetro percorrido era uma nota em uma sinfonia de desastre iminente. Eles haviam cruzado a fronteira da razão no momento em que decidiram ocultar a verdade de Thomas, e agora o peso desse segredo repousava sobre seus ombros como um manto de chumbo.A saída da pequena pousada na Ligúria aconteceu sob o manto protetor da madrugada. O ar estava saturado de umidade salina, e a neblina que subia do mar engolia os contornos do utilitário camuflado. Saimon dirigia com a precisão de um autômato, os olhos fixos na estrada sinuosa que levava ao aeródromo clandestino. Ao seu lado, Ethan permanecia em um silêncio catatônico, seus dedos tamborilando nervosamente sobre a caixa que continha a réplica de Elena — o cavalo de Troia que deveria ser a salvação de sua esposa.Ao chegarem ao aeródromo, uma pista de asfalto rachado escondida entre coli

Enquanto o utilitário cortava a noite em direção ao aeródromo clandestino, o silêncio no interior do veículo era preenchido apenas pelo bipe rítmico do monitor portátil que vigiava o coração de Elena. Saimon dirigia com os olhos fixos na estrada, mas sua mente estava em Ethan. Ao lado da maca improvisada, o braço direito de Thomas segurava a mão da esposa com uma reverência quase religiosa. Ver Elena ali, resgatada mas ainda frágil, evocava o fantasma de uma história que poucos conheciam por completo — a história de uma mulher que lutava uma guerra interna muito antes de Colin Benedict surgir com suas ameaças externas. A história de Elena e Ethan não começou em campos de batalha ou em salas de estratégia, mas em uma pequena livraria em Florença. Ela era a personificação da luz, uma mulher que via poesia no asfalto. No entanto, o destino, em sua ironia mais cruel, esperou que eles selassem seus votos de casamento para apresentar sua face mais sombria. Apenas três meses após o "sim",

O novo esconderijo de Colin, encravado nas entranhas gélidas dos Alpes, era uma estrutura de concreto e vidro que parecia mimetizar a alma de seu dono: fria, cortante e isolada. A neve caía lá fora com uma violência silenciosa, mas dentro das paredes da fortaleza, a pressão atmosférica era de uma tempestade prestes a dizimar tudo em seu caminho.Colin Benedict estava sentado em sua poltrona de couro preto, envolto em um roupão de seda que pendia frouxo em seu corpo definhado. Sua respiração vinha em chiados metálicos, auxiliada por um cateter de oxigênio, mas seus olhos — duas brasas de ódio puro — estavam fixos na figura deitada na cama hospitalar à sua frente.A "prisioneira" estava lá, sob a luz azulada dos monitores. O lençol subia e descia em um ritmo hipnótico. Para Colin, aquela mulher era o seu xeque-mate. Era o controle que ele exercia sobre o coração de Ethan e, consequentemente, o acesso à garganta de Thomas e Saimon.— Acorde, Elena — sussurrou Colin, a voz saindo como o r

O destino, em sua face mais irônica e cruel, permitiu que a paz durasse apenas o tempo de um suspiro. A fazenda que momentos antes era o palco de revelações táticas e discussões familiares, estava prestes a ser submersa por uma onda de luto que nenhum muro de concreto poderia conter.Ethan caminhava pelo corredor com passos que, pela primeira vez em dias, carregavam uma centelha de leveza. Ele carregava uma bacia de prata com água morna e algumas toalhas de algodão egípcio. Em sua mente, ele já planejava o ritual de cuidado: limparia o rosto de Elena, escovaria seus cabelos e sussurraria para ela que o pesadelo de Colin Benedict havia acabado. Ele acreditava que, sob a proteção dos Santoro, ela finalmente teria forças para lutar contra o tumor.Ao entrar no quarto, o cenário parecia imutável. A penumbra era cortada apenas pela luz suave de um abajur vintage. Elena estava deitada, sua pele fundindo-se à brancura das fronhas. No entanto, algo na atmosfera o fez estacar no centro do quar