Helena dormiu mal. A cama era confortável demais para justificar o cansaço que sentia, mas ainda assim passou a noite acordando em intervalos curtos, como se o corpo não tivesse decidido se aquele lugar era seguro ou não. O silêncio da mansão não ajudava. Não era o silêncio comum de um apartamento pequeno — era amplo, profundo, atento. Ela abriu os olhos antes do despertador. Por alguns segundos, não reconheceu o quarto. As paredes claras, a janela alta, a escrivaninha organizada demais. Então lembrou. A entrevista. O menino. A casa. O emprego. A realidade voltou inteira, sem delicadeza. Sentou-se na cama e respirou fundo, tentando afastar a sensação estranha de estar sendo observada, mesmo sozinha. Não era medo. Era presença. Como se aquela casa tivesse regras próprias — e ela ainda não as conhecesse. Tomou um banho rápido, prendeu o cabelo de forma simples e escolheu uma roupa discreta: confortável, neutra, funcional. Não queria chamar atenção. Ainda não. Quando saiu do quarto

Lucas Donavan. O amigo que restou quando o mundo dela caiu. O menino que dividiu a infância com ela. Anos se passaram, vidas mudaram, mas Lucas permaneceu — a última ponte com o que um dia foi lar. Lia viu a reação dela antes mesmo que Helena pudesse esconder a tela. — Lucas voltou? — o brilho nos olhos de Lia cresceu. — Menina… aquele homem atravessaria o mundo se você pedisse. Helena riu baixinho, empurrando o braço da amiga. — Para. Ele é meu amigo. Desde sempre. — Desde sempre mesmo — Lia reforçou, divertida. — Vocês eram inseparáveis. Vocês dois… e ele. A última palavra ficou suspensa no ar como um fantasma sem nome. Helena fingiu não ouvir. Respirou fundo e escreveu com calma — quase como tocar uma memória sem deixá-la quebrar. Helena “Consegui sim. Comecei ontem. Babá residente. Quero te ver também. Vamos marcar no fim de semana?” Mensagem enviada. Um suspiro escapou — suave, porém carregado de lembrança. Lia cruzou os braços, sorriso travesso.