POV: AuroraLa victoria huele a ozono y a orgullo.Estábamos en el centro del Salón del Trono. Valerius había desaparecido tras la explosión de humo y escombros, pero su ejército estaba roto. Los guardias de la Élite se rendían por docenas, tirando sus armas al suelo al ver que su líder los había abandonado.—¡Hemos ganado! —gritó Kieran, levantando su espada manchada de sangre negra. Su sonrisa era salvaje, triunfal.Lucian estaba a mi lado, respirando con dificultad pero con los ojos brillantes.—La Ciudadela es nuestra —dijo—. Hemos cortado la cabeza de la serpiente.Yo estaba de pie entre los escombros, sintiendo cómo mi magia vibraba en mis venas, cantando la canción de la conquista. Me sentía invencible. Me sentía como una diosa que acababa de reescribir la historia con un gesto de su mano.Miré a mi alrededor. Los Alfas aliados estaban asegurando el perímetro. Las brujas estaban levantando barreras de contención.Todo estaba bien. Todo estaba perfecto.Y entonces... el hilo se

POV: AuroraLa luz se había ido.Y con ella, se había llevado mi calor.Estaba de pie en la cima del Pico del Sacrificio, rodeada por el silencio atronador de la victoria. Valerius no era más que un recuerdo disperso en átomos. El viento había dejado de aullar.Tenía a Aria en mis brazos. Mi hija. Mi pequeña leona dorada.La sentía caliente contra mi pecho. Sentía su corazón latir rápido, un tamborileo de vida pura.Pero yo...Yo me sentía como una cáscara vacía. Como una vela que ha ardido por ambos extremos hasta que la mecha se consume y solo queda humo.—Se acabó —había dicho.Pero mi voz sonó lejana. Como si viniera del otro lado de un túnel largo y oscuro.—Aurora. —La voz de Kieran estaba cerca. A mi izquierda. Sonaba preocupada—. Estás brillando.Bajé la vista hacia mis manos, que sostenían al bebé.Tenía razón. No era el brillo violeta de mi magia habitual. Ni el dorado de la Triada.Era un brillo blanco, pálido, casi transparente.Mi piel se estaba volviendo traslúcida. Podí

POV: AuroraEl vacío que deja un tirano al desaparecer es más pesado que su presencia.Valerius no había dejado un cadáver. No había dejado una estatua rota. Simplemente... había dejado de ser. La cima del Pico del Sacrificio estaba limpia, barrida por la magia dorada de la Madre, como si el universo hubiera decidido borrar un error ortográfico en la historia del mundo.Pero abajo, el error seguía armado.—Tenemos que bajar —dije. Mi voz era un susurro ronco, pero mis piernas, sostenidas por la magia residual de la resurrección, se sentían firmes.—¿Estás segura? —preguntó Kieran, limpiándose la sangre de la cara con la manga—. Podemos esperar. Dejar que se maten entre ellos por el vacío de poder.—No —dijo Lucian. Su mente estratégica ya estaba funcionando de nuevo, fría y precisa—. Si no bajamos ahora, si no llenamos ese vacío nosotros... surgirá otro Valerius. O el caos se comerá a los supervivientes.Me ajusté a Aria contra el pecho. Ella dormía, ajena a que acababa de ayudar a de

POV: AuroraLa reconstrucción es más difícil que la destrucción. Destruir es un acto de un segundo. Construir es un acto de siglos.El Gran Salón de la Ciudadela de Obsidiana ya no olía a humo y muerte. Habíamos pasado las últimas veinticuatro horas limpiando, sacando los escombros y ventilando el aire viciado con hechizos de viento.Ahora, olía a cera de abeja y posibilidad.Estábamos sentados en una mesa redonda improvisada que habíamos colocado en el centro del anfiteatro, justo donde antes estaba el círculo de juicio. No había estrado elevado. No había tronos.A mi alrededor, se sentaban los líderes de la nueva alianza.Garrick, el Alfa del Río, con su brazo en cabestrillo. Elara, la joven bruja que había liderado a las sanadoras. Un representante de los híbridos liberados, un hombre silencioso con ojos de gato llamado Silas (en honor a mi abuela, dijo). Y Marcus, sentado en el borde, en silencio, como un observador penitente.Y, por supuesto, mis compañeros.Kieran estaba a mi iz

POV: AuroraLa democracia tiene un sonido muy particular.No es el rugido de una batalla. No es el choque de espadas.Es el rasgueo de una pluma sobre papel de pergamino. Scritch. Scratch.Estábamos de nuevo en el Gran Salón, pero el ambiente había cambiado radicalmente. Ya no era un campo de batalla improvisado, ni una sala de negociaciones hostil. Se había convertido en un parlamento.En el centro, sobre la mesa de roble, descansaba el Tratado de la Obsidiana.A su lado, un tintero de cristal y una pluma de águila.Y frente a la mesa, una fila interminable de Alfas, Matriarcas y Líderes Híbridos esperaban su turno.—Manada de los Picos del Sur —anunció Lucian. Su voz, clara y proyectada, actuaba como la de un presidente de asamblea improvisado.Un hombre bajo y robusto se adelantó. Miró el pergamino. Me miró a mí. Luego miró a Kieran, que estaba de pie detrás de la mesa, con los brazos cruzados, vigilando el proceso no con amenaza, sino con gravedad.El Alfa tomó la pluma.Firmó.—A