—Salí a dar una vuelta.Franco no puede evitar sonreír internamente al ver el gesto de disconformidad que se dibuja en el rostro de Siena ante su respuesta. Pero cuando ella hace mención a la distancia y el tiempo que le toma llegar hasta allí, solo se encoge de hombros, restándole aún más importancia al tema, como si no acabara de admitir en voz alta que ha recorrido más de media ciudad y manejado por casi dos horas solo para estar allí.—Necesitaba salir un rato —dice, manteniendo su mismo tono relajado—. Ver algo distinto.Siena lo observa unos segundos, intentando descifrarlo. Y es que hay algo en su postura, en la forma en Franco mantiene las manos dentro de los bolsillos de su abrigo, que no encaja del todo con la respuesta simple que acaba de darle.—Claro —murmura al final. No va a insistir, sabe que, si él no quiere decir nada, no podrá sacarle nada.Tal vez por ello se plantea el dejarlo allí, retomar su plan del café y volver a la clínica antes de que el descanso se le esca

Después de la pregunta de Franco, el aire dentro de la sala se siente profundamente pesado. Cada pequeño sonido —el crujido del piso ante un leve movimiento, la respiración contenida de los presentes o el llanto ahogado de Siena— parece amplificado. Franco solo la observa, esperando una respuesta que no llega. No hay una sola palabra, un gesto, o siquiera un atisbo de señal por su parte que le indique cómo debería reaccionar. Solo está ella, con la mirada fija en un punto inexistente mientras sus lágrimas no dejan de salir, como si tratara de atravesar las paredes con el fuerte dolor que se refleja en su mirada y así poder escapar.Siena puede sentir como su cabeza da vueltas, que el mundo entero se mueve a un ritmo verdaderamente vertiginoso mientras su cuerpo se queda atrapado en un tiempo diferente. Por un momento realmente piensa que puede controlar las emociones que la arrollan, que puede ordenar su respiración, calmar el temblor de sus manos y respirar de manera uniforme para ca

Los pasos de Siena se detienen al llegar frente a la puerta de la habitación, durante un segundo que se le antoja eterno se queda pensando en cómo actuará o en que se supone que dirá ahora. Mientras sostiene el pomo de la puerta, puede sentir sus dedos temblorosos, y el corazón golpeándole con fuerza en el pecho. Aspira profundo, tratando de recomponer el aire que le falta, mientras su mano libre va hasta su rostro para secar las lágrimas que aún le nublan la vista. No quiere que Victoria la vea así, rota y aún más desbordada. Cuando se siente lista y con el valor suficiente, actúa.—Vicky… —llama con la voz suave y cargada de culpa mientras abre la puerta de la habitación—. Amor.Pero no obtiene respuesta.Empujando la puerta despacio, termina de abrirla totalmente y entra. Al entrar en la habitación, la recibe el mismo orden que dejó en la mañana antes de salir y el resplandor cálido de la chimenea. No tarda mucho en encontrar a Victoria, su pequeña se encuentra sentada en los almoh

La habitación está envuelta en una penumbra tranquila, apenas rota por la luz blanquecina que se filtra a través de la ventana provenientes de los faroles externos. Margaret permanece de pie frente al cristal, con las manos entrelazadas frente a ella, observando cómo afuera la nevada se vuelve cada vez más densa. Los copos caen sin prisa, pero de forma constante, cubriéndolo todo, como si el mundo exterior intentara amortiguar el ruido de lo que está rompiéndose dentro de Ravenshield.Detrás de ella, Alistair también entra en la habitación y se mueve en silencio. No dice nada al principio. Solo se limita a detenerse a su espalda, tan cerca que puede sentir el leve temblor que recorre el cuerpo de su esposa. Por ello, cuando Margaret se inclina hacia atrás, apoyándose contra su pecho, él la rodea con los brazos de forma automática, protectora.—¿Qué se supone que pase ahora? —pregunta en voz baja, sin apartar la mirada de la ventana.Esa simple pregunta queda suspendida en el aire, pes

Sentado a media luz, con la espalda apoyada contra la cama y las piernas extendidas, Franco se encuentra en medio de un caos de cajas abiertas, carpetas desbordadas y álbumes de fotos apilados sin orden real. Es la primera vez en mucho tiempo que el aire de su habitación huele a papel viejo, a cartón guardado durante años, a una etapa de su vida que creyó cerrada para siempre y que ahora se le presenta como lo que realmente es, una herida mal cicatrizada de un recuerdo perdido. La variación que presenta la luz que entra por la ventana es el único indicativo de las horas que pasa en esa posición.Sostiene entre sus manos el que cree es su noveno álbum de la noche, deja que sus dedos recorran las hojas, paseando por las fotos perfectamente conservadas, fijándose a detalle en cada rostro. No los reconoce, pero no le importa, ahora sabe que reconocerá el rostro que busca. Pasa las páginas una a una, con cuidado, como si temiera que cualquier oportunidad de tener un recuerdo sólido pudiera