Sebastian Viccari O bar do Hotel Fasano era o território neutro perfeito para uma execução diplomática, ou quase isso. Meia-luz, o som discreto de um piano ao fundo e o aroma de whisky envelhecido. Eu estava no canto, observando o gelo derreter no meu copo, quando a porta se abriu e a temperatura do ambiente pareceu cair dez graus. Alexandre Moretti não sabe entrar em um lugar sem projetar a sombra do pai, eles não tinham o mesmo sangue, mas isso não significava nada para a ligação que ambos tinham um com o outro. Ele caminhou até a minha mesa com a arrogância de quem acabou de ganhar uma guerra. Ele não pediu licença; simplesmente sentou-se à minha frente, sinalizando ao barman para trazer o mesmo que eu estava bebendo.​— Você parece um homem que perdeu o prazo de uma licitação, Viccari — começou Alexandre, com um sorriso que era puro veneno. — Ou talvez seja apenas o luto por algo que nunca foi seu.​Olhei para ele, mantendo a expressão de quem está entediado com um inseto persis

Sebastian Viccari​Londres no inverno tem o cheiro de asfalto molhado e dinheiro antigo. É uma cidade que recompensa os pacientes e castiga os imprudentes. Pousei o meu jato privado no aeroporto de Farnborough, evitando o caos comercial de Heathrow. Eu não queria ser notado pelos radares habituais; eu queria ser o fantasma que já está sentado à mesa quando as luzes se apagam.​Enquanto o carro me levava em direção a Canary Wharf, observei a linha do horizonte. O fragmento de aço e vidro que é a sede internacional da Viccari Group erguia-se contra o céu cinzento como um monumento à minha própria persistência.​Dante Moratti acha que Londres é um exílio seguro para a filha. Ele se esquece de que eu construí fundações nesta cidade enquanto o Alexandre ainda estava a aprender a subornar inspetores de obra em São Paulo.​Minha primeira parada não foi o escritório, nem o hotel. Fui direto para Mayfair. O edifício vitoriano onde Aurora moraria era uma fortaleza de tradição. Para o mundo, o

Aurora Moretti​Acordei antes do despertador, com a luz cinzenta de Londres filtrando-se pelas cortinas de seda. Meu corpo ainda carregava o eco do calor de Sebastian, uma memória muscular que me traía a cada movimento. Me sentei na cama e olhei para as minhas mãos; elas pareciam estranhas, como se pertencessem a uma mulher que eu não conhecia. Uma mulher que foge à meia-noite para se entregar ao inimigo em uma mesa de carvalho.​Tentei me convencer de que era apenas o desejo acumulado. A "tensão sexual" que os filmes tanto romantizam. Mas, enquanto eu caminhava para o banho, a náusea no meu estômago não era de arrependimento físico. Era o pavor de uma descoberta tardia.​A ficha caiu com o barulho da água batendo nos azulejos: eu não estava apenas viciada no perigo. Eu estava apaixonada por Sebastian Viccari. E essa era a minha sentença de morte, porque eu sabia que estava nesse barco sozinha.​Saí do quarto tentando compor a máscara da Dra. Moretti. Ricardo já estava na cozinha, im

Sebastian Viccari​Eu sou um idiota. Passei anos construindo um império baseado na lógica, no cálculo e na frieza, para descobrir, no meio de uma noite chuvosa em Londres, que o meu maior erro foi tratar o meu coração como um ativo negociável. Ver Aurora no Covent Garden, passando por mim como se eu fosse um estranho — ou pior, como se eu fosse insignificante — foi o golpe mais violento que já recebi. Nem Alexandre Moratti com toda a sua fúria, nem Dante com o seu poder, conseguiram me ferir como a indiferença dela.​Eu a perdi. E a perdi não porque os Moratti foram mais espertos, mas porque eu fui um covarde que se escondeu atrás de jogos de poder para não admitir que precisava dela mais do que de oxigênio.​O evento era um baile de gala beneficente no Natural History Museum. Alistair Thorne era um dos patronos. Uma noite de smoking, joias de família e sorrisos polidos sob o esqueleto de uma baleia azul. Eu não fui convidado. Mas eu sou um Viccari. Se eu não posso entrar pela port

Aurora Moretti ​O restaurante em Knightsbridge era discreto, com iluminação suave e mesas suficientemente afastadas para que segredos pudessem ser compartilhados sem o risco de ouvidos curiosos. Alistair estava sentado à minha frente, a imagem da perfeição britânica, mas seus olhos, geralmente tão calmos, carregavam uma melancolia que eu nunca havia notado antes. ​Minha mãe, Stella, e Sara estavam empolgadas em casa, escolhendo vestidos para o próximo evento social. Elas viam em Alistair a salvação. Mas eu não podia começar nada baseado em uma mentira. Não depois de Sebastian. ​Respirei fundo, sentindo o peso da coroa invisível que meu pai tentava colocar na minha cabeça. ​— Alistair, eu preciso ser honesta com você — comecei, minha voz tremendo levemente. — Antes de darmos qualquer passo adiante, antes que nossas famílias comecem a planejar um futuro que talvez não possamos sustentar... você precisa saber de uma coisa. ​Ele pousou a taça de vinho e me olhou fixamente. Não havia