Aurora Moretti

​Londres acordou sob uma névoa dourada, um daqueles raros dias em que o sol britânico parece pedir desculpas por sua ausência constante. No meu apartamento em Mayfair, o perfume de rosas frescas e café recém-passado preenchia o ar, mas o silêncio era interrompido pelas risadas de Sara e pela voz suave de minha mãe, Stella.

​Elas haviam chegado há dois dias, uma surpresa arquitetada por meu pai para garantir que eu não me sentisse solitária. Mas eu sabia que Stella estava ali por outro motivo. Ela sempre teve o dom de ler as entrelinhas da minha alma.

Aquele olhar de mãe quando sabe que sua cria está passando por algo difícil e precisa de um colo, e muito amor.

​Estávamos no terraço, observando o movimento da Mount Street. Stella segurava uma xícara de porcelana, os olhos fixos em mim com aquela sabedoria silenciosa que só as mulheres que sobreviveram a homens poderosos possuem.

Minha mãe tinha uma bagagem intensa, sua juventude não foi fácil e seu caminho até se ca