NIKOLAI VOLKOVHoras depois, deixei Angeline em sua casa — sua casa, não mais nossa — exatamente como prometi.Ela não respondeu quando lhe dei o papel do divórcio. Apenas pegou a pasta preta da mesa, levantou-se do meu colo com um movimento seco, e disse, com a voz fria como o gelo que aprendera a usar como armadura:— Me leve para casa, Nikolai.E foi o que fiz. Em silêncio. Sem questionar. Sem pedir para entrar. Sem beijar meus filhos, que eu sabia estarem dormindo no berço.Quando a deixei na mansão que o pai lhe dera, minha mente estava a mil. Mas não quis entrar. Não queria passar aquele peso — o peso do divórcio, da dúvida — para as crianças. Voltaria outro dia. Talvez o dia em que ela decidisse assinar os papéis.Virei o carro e voltei para o apartamento vazio no centro da cidade. Não queria a mansão. Não queria o eco dos passos de Angeline nos corredores, o cheiro dela nos travesseiros, a ausência dos gêmeos. Queria apenas o silêncio do lugar que escolhera para sofrer sozinho

ANGELINE HARRINGTONQuando Nikolai me deixou na mansão — entrei no quarto dos gêmeos. A luz noturna projetava sombras suaves nas paredes cor de creme. Aproximei-me do berço, beijei a testa de cada um, sentindo o cheiro doce e macio de suas peles.Deus, como eles se pareciam com ele. Especialmente meu pequeno Ângelo. Os mesmos olhos cinza que herdariam a mesma intensidade. O mesmo jeito de franzir a testa enquanto dormia.A pasta preta ainda estava na minha mão.Sentei-me na cama do meu quarto, o silêncio da noite me envolvendo como um sudário. Abri novamente os documentos. Li cada palavra — os termos frios, burocráticos, que selariam nosso fim. Ou nosso começo. Já não sabia mais.Isso sempre foi o que eu quis, pensei, enquanto uma lágrima teimosa escorria pelo meu rosto. No começo, quando fui forçada a casar com ele, o divórcio era tudo o que eu desejava. E depois do que ele fez comigo, depois das fotos, da prisão, da desconfiança… eu o desejei ardentemente.Ele mentiu. Disse que não

ANGELINE HARRINGTON O telefone tocou apenas uma vez antes de Dimitri atender. — Senhora Volkov — sua voz grave, como sempre, carregada de uma lealdade que eu já não sabia se era a mim ou a ele. — Dimitri, preciso falar com você — comecei, tentando manter a calma. — Sobre os malditos homens armados de Nikolai. Houve um breve momento de silêncio da parte dele. — Que homens, senhora? — Não finja que não sabe. Eram discretos antes. Agora estão por toda parte. Na universidade, no escritório do meu pai, até na portaria da minha casa. Eu quero saber de onde surgiram. Dimitri hesitou. — Medidas de segurança reforçadas, senhora. O senhor Volkov solicitou… — Eu sabia! — cortei, a voz subindo um tom. — Eu sabia que era ele. Mesmo depois de tudo, mesmo com os papéis do divórcio em cima da minha mesa, ele ainda não consegue me deixar em paz. — Senhora, o Pakhan apenas quer protegê-la. Seu projeto está gerando inimigos. Muitos deles. Pessoas poderosas que preferem manter as coisas como se

ANGELINE HARRINGTONNikolai endireitou os ombros, impaciente, e tentou responder:— Angeline, eu nunca…Mas não o deixei continuar.— Não precisa responder, Nikolai. Eu não tenho mais nada a ver com a sua vida, assim como você não tem com a minha.Olhei novamente na direção de Elizaveta. Engoli em seco, sentindo a garganta arder e o peito apertar. Mas mantive a dignidade. Ergui o olhar para ele e falei:— Parabéns, Nikolai. Ela é linda — as palavras saíram amargas, o ciúme me corroendo por dentro. — Atrai todos os olhares. Além disso, parece ser uma mulher surpreendentemente forte. Combina incrivelmente com você. Você deve gostar muito mais dela na cama. Afinal, era esse tipo de mulher que você sempre desejou.— Angeline, pare…— Agora terá. Veja, ela está babando por você.Ele me puxou um pouco mais perto, sua mão aquecendo minha cintura.— Por que está aqui? — perguntou, seus olhos fixos nos meus.— Foi a própria Elizaveta quem me convidou — respondi, erguendo o queixo com um ar sup

NIKOLAI VOLKOVA arma fria contra minha nuca era um lembrete desconfortável de que eu não estava mais nos campos de batalha onde dominava. Estava em uma festa. Com minha esposa — ainda que separada — ao fundo. Com uma aliada que, até segundos atrás, eu julgava confiável.— Você está morto — minhas palavras saíram geladas, a frieza que me salvou inúmeras vezes voltando à minha voz. — Dimitri viu seu corpo. Sua cabeça estourada. Pelas próprias mãos de Elizaveta. Foi ela quem atirou.Falei olhando para Dimitri que foi quem me passou o relatório da morte de Alexei. E ele apenas acenou, com um olhar convicto como se dissesse sem palavras que foi exatamente aquilo que viu.— Bem, pelo menos foi isso o que pensávamos. Mas agora percebo que me enganei com a minha “aliada”. — O que seus homens viram foi o corpo de alguém parecido comigo — o homem respondeu, e foi então que notei: o sotaque. Estranho. Diferente do esperado diferente da voz de Alexei. Não era russo. Não era de lugar nenhum que