Clara Vasconcelos Quando chego à cozinha, ainda sinto a vibração suave do riso preso na garganta. A camisa dele, que agora é minha por direito afetivo, desliza um pouco pelos ombros enquanto caminho. Eu tento ajeitá-la, mas ela tem vida própria, insistindo em cair, como se quisesse me lembrar de cada dedo que passou por ali minutos antes.E eu sorrio… meu Deus, eu sorrio sozinha.Acendo a luz suave sobre a pia. Nada agressivo, apenas o suficiente para iluminar o ambiente sem quebrar a magia que ainda pulsa sob minha pele. É estranho como tudo aqui parece mais bonito depois que ele me olha daquele jeito. Até o barulho do motor da geladeira parece mais leve.Abro a porta gelada e o ar frio me arrepia por

 Lucca Ferraro— Vo-você. Ela me responde timidamente corando e isso faz com que meu autocontrole se esvaia. Minha língua a toca primeiro, um roçar leve na fenda molhada, separando os lábios com delicadeza para saboreá-la. O gosto dela é inebriante, salgado e doce, misturado ao vapor, e eu gemo contra sua carne, vibrando o som direto no clitóris inchado. Clara estremece violentamente, as mãos apertam meus cabelos com mais força, puxando-me para mais perto como se temesse que eu parasse. Eu não paro, muito pelo contrário, intensifico. Chupo o clitóris com uma sucção ritmada, enquanto minha língua dançava em círculos rápidos, alternando com lambidas longas e profundas que exploram cada dobra, cada centímetro de sua intimidade pulsante.— Lucca… ah, Deus… — ela

 O coração dela apertou com aquele “precisamos”.Lucca afastou-se apenas o suficiente para ver o rosto dela. O polegar percorreu a linha da bochecha, como se desenhasse um mapa que ele já sabia de cor.— Clara… — ele começou, com a voz baixa, rouca, mas firme. — Você precisa continuar fingindo ser Isadora. Pelo menos por enquanto.O nome falso caiu entre eles como uma sombra.Clara piscou por um segundo e sentiu o corpo enrijecer por puro reflexo. Ela tinha conversado logo cedo com Giovanna, e a cunhada tinha explicado os motivos para que ela continuasse a farsa. Ainda era doloroso imaginar que sua mãe e sua irmã seriam capazes de machucá-la ou a Lucca. Mas não

Isadora VasconcelosA água cai em lâminas quentes sobre meus ombros, escorrendo pela minha nuca como dedos impacientes que tentam me moldar, inútil, claro. Nada molda alguém como eu. Encosto a testa no azulejo frio, sentindo o contraste me despertar, me afiar, me lapidar no que sempre fui: perigo puro envolto em pele.Fernando ainda está largado na cama, entre lençóis que não me pertencem, respirando como um animal satisfeito depois de devorar o que queria. Ele acha que venceu alguma coisa. Homens sempre acham. Ridículos. O apartamento alugado, limpo e anônimo, serve para isso mesmo: para que eu possa pecar sem deixar rastros. Cenário estéril para que o meu caos brilhe.Abro mais o registro, gosto da pressão. Sinto a pele vibrar e penso no telefone. Deveria ligar para minha mãe. Sempre deveria, somos do mesmo material, como areias movediças vestidas de seda.Amanda atende minhas ligações como quem segura um bisturi: firme, pontual, pronta para cortar onde dói mais. O perfume de orquíde

 Giovanna surgiu na sala de jantar como um raio de sol que decidiu entrar sem pedir licença, cheia de brilho próprio e aquele atrevimento elegante que só ela conseguia carregar com naturalidade. Seus cabelos estavam soltos, caindo pelas costas em ondas preguiçosas. O rosto exibia uma maquiagem leve, nada que gritasse por atenção, mas tudo perfeitamente colocado para provocar a impressão de que ela havia acordado impecável. Havia um brilho nos olhos dela, aquele brilho malicioso e sutil, o tipo que sempre entregava mais do que qualquer palavra ousaria admitir.— Bom dia, mamãe — disse, com um sorriso que era puro charme e implicância. Era o tipo de sorriso que parecia dançar na fronteira entre inocência e provocação.Elena ergueu os olhos deva