Tres días sin noche y los mortales comienzan a perder la razón—una semana sin oscuridad, y la muerte parece misericordia.El sol colgaba inmóvil en el cenit como un ojo divino que se negaba a parpadear. Vex observaba el horizonte desde su montura mientras el convoy de cincuenta guerreros avanzaba por el camino polvoriento hacia Rivermere, y por primera vez en décadas, sintió algo cercano al miedo primitivo. No el miedo táctico que lo mantenía vivo en batalla, sino algo más profundo—el terror instintivo de un mundo que había dejado de funcionar según las leyes que lo sostenían.—Lleva cinco días así —murmuró Marcus a su izquierda, su voz ronca por la falta de sueño. El guerrero veterano lucía demacrado, con ojeras que parecían moretones bajo sus ojos—. Cinco malditos días sin que esa cosa se mueva un centímetro.Seraphine flotaba junto a ellos, su forma etérea parpadeando ocasionalmente como una vela en corriente de aire. Había estado silenciosa durante las últim

Morir es fácil—es regresar de la muerte que te cobra pedazos de alma cada vez.El cuerpo de Seraphine yacía inmóvil sobre la tierra ennegrecida del Cañón Shadowbreak, su pecho sin elevarse, sus labios adquiriendo el tono azulado de la muerte. Vex cayó de rodillas junto a ella, sus manos temblando mientras buscaba un pulso que sabía no encontraría.—¡No! —La palabra salió como un aullido desgarrado—. ¡Recién regresaste!Colocó ambas manos sobre su pecho y comenzó las compresiones, contando en su mente con una desesperación que convertía los números en plegarias. Uno, dos, tres. Respira. Cuatro, cinco, seis. Por favor.—Vex, déjame...—¡Cállate, Marcus! —rugió sin detenerse, inclinándose para darle respiración boca a boca. Sus labios estaban fríos

Cuando Muerte y Oscuridad chocan, el universo mismo contiene la respiración.El convoy avanzaba hacia el norte bajo un sol que se negaba a moverse. Cuarenta guerreros marchaban en formación cerrada, sus rostros marcados por el agotamiento de tres días sin oscuridad. Vex cabalgaba al frente, con Seraphine a su lado, ambos hiperconscientes de la presencia que flotaba detrás de ellos.Thanatos no caminaba. No montaba. Simplemente existía en el espacio, deslizándose sobre la tierra sin tocarla, una figura envuelta en túnicas que parecían tejidas con la ausencia misma de color. No era negro—era la negación del espectro visual completo. Donde su forma pasaba, las flores marchitaban instantáneamente, no pudriéndose sino simplemente dejando de existir.Los guerreros lo evitaban con una mezcla de terror reverencial y pragmatismo puro. Nadie quería estar cerca de un dios de la muerte

Cuando cuatro se vuelven uno, el apocalipsis no es metáfora—es inevitable.La biblioteca de la Fortaleza Negra olía a pergamino quemado y desesperación concentrada. Lydia había estado inclinada sobre el mismo texto durante tres horas, sus ojos enrojecidos recorriendo líneas en un idioma que apenas existía en la memoria colectiva de los vivos. Fenrir permanecía de pie junto a la ventana, observando el horizonte donde el sol se negaba a moverse, atrapado en un mediodía eterno que hacía que la piel de todos picara con incomodidad.—Cuarenta y ocho horas —murmuró Lydia, su voz ronca por falta de sueño—. Eso es lo que nos queda.Fenrir se volvió, su rostro marcado por líneas de preocupación que no había tenido hace una semana.—¿Hasta qué?—Hasta que la fusión se complete. —Lydia pas&oacu

Los finales nunca son limpios—siempre dejan preguntas, dolor, y aquellos que deben seguir viviendo.El silencio después de la explosión era absoluto.No el silencio de la paz, sino el de un mundo que había contenido la respiración y olvidado cómo exhalar. El aire mismo parecía congelado, suspendido entre un latido y el siguiente, como si el universo esperara permiso para continuar existiendo.Theron fue el primero en moverse.Sus piernas apenas respondían, arrastrándose sobre tierra ennegrecida que aún humeaba. Cada centímetro dolía—costillas rotas, músculos desgarrados, sangre seca pegándose a su uniforme destrozado. Pero nada de eso importaba. Solo importaban las dos figuras tendidas a treinta metros de distancia.—No... —La palabra salió como un gemido. Un ruego. Una negación del universo mismo.Vex yacía