Bogotá, una noche sin lluvia, parecía más silenciosa que de costumbre. El bullicio habitual de las avenidas se había atenuado como si la ciudad supiera que algo nuevo se estaba gestando en la penumbra. En la mansión de Eloísa Restrepo, el eco de su libertad resonaba todavía. Ya no había guardianes vigilando cada movimiento, ni brazaletes electrónicos en su tobillo. Solo quedaba el recuerdo de la casa por cárcel que, en su mente, había sido más un retiro estratégico que un castigo.Eloísa caminaba descalza por los corredores de mármol, copa en mano, observando las paredes cubiertas de retratos familiares y de objetos heredados. Todo en la casa era símbolo de un linaje que, aunque manchado por escándalos y traiciones, seguía vivo en ella. Se detuvo frente a un espejo, se miró largamente y murmuró:—Nunca desaparecí. Solo estaba esperando.Dos días después, la misma sala donde había recibido antes a Mirna Valenzuela, Carolina Manrique y Beatriz Acuña volvió a llenarse. Esta vez, Eloísa l

I. Bogotá – El regreso de la concienciaLa madrugada en Bogotá era húmeda, con el murmullo constante de la lluvia golpeando los cristales del hospital. En la habitación donde Julián llevaba semanas en coma, el ambiente estaba impregnado de un olor a medicamentos y desinfectante, una mezcla que se había convertido en paisaje para Emilia, quien no se movía del lado de su hijo.Julián había resistido el atentado, pero su cuerpo había quedado atrapado en una batalla silenciosa. Cada día, los médicos repetían el mismo diagnóstico: estable, pero sin cambios. Emilia aprendió a leer entre líneas: ni mejora ni empeora, solo aguanta.Esa noche, mientras el reloj marcaba las tres de la mañana, algo cambió. El monitor emitió un pitido distinto, más rápido. Emilia se incorporó de golpe, el corazón desbocado. Julián movió los dedos de la mano derecha, apenas un temblor, pero suficiente para que ella apretara su mano con desesperación.—Julián… hijo… ¿me escuchas? —susurró, con lágrimas acumulándose

I. Medellín – El jardín de la memoriaEl tiempo había pasado. La finca de Medellín, escenario de tantos desvelos y tormentas, había cambiado de piel. Los corredores ya no eran lugares de pasos ansiosos, sino de conversaciones tranquilas. El jardín, alguna vez territorio de conspiraciones nocturnas, ahora florecía con jazmines y bugambilias.Allí, bajo la sombra de un árbol de mango, Iris solía sentarse con un cuaderno distinto al que un día dejó atrás en una bodega. Esta vez, sus páginas estaban llenas de dibujos, frases y fragmentos de recuerdos que no quería perder. Había aprendido que escribir no era solo un escape: era también una forma de sostener su vida contra el olvido.Alejandro y Valentina la observaban desde la distancia. La joven reía a veces, otras se quedaba en silencio, pero ya no con la mirada perdida de quien teme desaparecer, sino con la calma de quien se está reconstruyendo.—Ha crecido demasiado rápido —murmuró Valentina, apoyando la cabeza en el hombro de Alejandr