Olivia HarrysA Ponte Vecchio era um conto de fadas de pedra, com suas lojinhas coloridas penduradas sobre o Arno, o rio brilhando como um espelho sob o céu azul. Turistas passeavam, tirando fotos, rindo, enquanto os vendedores exibiam joias que reluziam como promessas. Mas eu, Olivia, estava parada ali, os braços cruzados contra o peito, tentando segurar o turbilhão que girava dentro de mim. Enzo estava a minha frente, os olhos escuros fixos em mim, carregados de uma intensidade que me fazia querer correr e ficar ao mesmo tempo. Ele queria mais, alianças, um compromisso eterno, uma vida que eu podia sentir nos dedos dele quando tocava minha cintura. E eu? Eu queria ele, cada pedaço dele, mas o e-mail que recebi ontem à noite, oferecendo o trabalho dos meus sonhos na Austrália, era como uma corrente puxando meu coração na direção oposta.O ar cheirava a couro das lojas, pão fresco dos cafés próximos e o perfume amadeirado de Enzo, que estava perto demais, o calor do corpo dele invadin

Olivia HarrysO quarto da casa estava envolto em sombras suaves, a luz do entardecer filtrada pelas cortinas de linho, mas nada disso aliviava o peso no meu peito. Eu ainda sentia o eco das palavras de Enzo, “será a última vez que você vai me ver”, cortando meu peito como uma faca. Ele estava ali, a poucos metros, jogando as coisas na mala com uma raiva que eu podia sentir no ar, cada camisa amassada um lembrete da escolha que eu não conseguia fazer. Nunca mais vê-lo? Nunca mais tocar a pele quente dele, rir das piadas ruins enquanto tomávamos vinho no fim da noite, ou mergulhar em livros e documentos com ele, o silêncio entre nós sendo a companhia mais perfeita que já conheci? Meu coração se partia só de imaginar.Mordi os lábios, o gosto de sal das lágrimas que eu tentava segurar. “Enzo,” comecei, a voz tremendo, “preciso te contar uma coisa antes de você ter certeza de que quer ficar comigo.”Ele parou, a mão congelada sobre a mala, e revirou os olhos, a expressão dura como pedra.

Enzo KendrikA noite na casa era um manto de silêncio, quebrado apenas pelo choro baixo de Olivia, aninhada no meu peito. Eu a segurava com força, como se pudesse proteger o coração dela, e o meu, do peso que nos esmagava. A revelação dela ainda ecoava na minha cabeça: “Eu não posso ter filhos.” Cada soluço dela era uma facada, não por causa dos filhos que eu sempre sonhei, mas por vê-la tão frágil, tão machucada, se chamando de “defeituosa” quando, pra mim, ela era tudo menos isso. A luz da lua entrava pela janela, pintando o quarto de prata, e o cheiro de lavanda da Toscana misturava-se ao perfume dela, aquele que me fazia sentir em casa, não importa onde estivéssemos.Enquanto ela chorava, minha mente girava. Eu sempre quis uma família grande, uma casa cheia de risadas, cinco ou seis crianças correndo por aí, com o sorriso dela ou os meus olhos. Era um sonho que carrego desde garoto, talvez por ser filho único, por sempre querer o barulho que nunca tive. Mas agora, com Olivia nos m

Nate DonovanO quarto da villa parecia menor do que nunca, as paredes de pedra fechando-se ao meu redor enquanto eu encarava Lúcia. O café da manhã ainda pesava no meu estômago, o eco da ligação sobre o julgamento de Valério Mercedes martelando na minha cabeça. A luz da manhã entrava pela janela, iluminando o rosto dela, mas nem o brilho dourado da Itália conseguia apagar o medo nos olhos dela ou a raiva nos meus. “Nem pensar, Lúcia,” repeti, a voz grave, as mãos cerradas nos bolsos pra não socar a parede. “Não tem conversa. Você não vai testemunhar contra Valério. Não tem chance alguma disso acontecer.”Lúcia cruzou os braços, os olhos brilhando com uma mistura de determinação e frustração. “Se acalma, Nate, e

Nate DonovanO avião aterrissou em JFK com um solavanco que ecoou no meu peito, como se Nova York estivesse nos avisando que a paz da Toscana era coisa do passado. Eu segurei a mão de Lúcia enquanto descíamos a escada, o ar úmido e poluído da cidade nos envolvendo como uma velha capa pesada. Eliza, nos meus braços, esfregava os olhos cansados da viagem, e Samuel, nos braços de Lúcia choramingava inquieto, como se sentisse a mudança no ar. Os problemas pareciam nos esperar no terminal, o burburinho da multidão, os olhares apressados, o zumbido constante de celulares. Na Itália, tínhamos roubado momentos de tranquilidade, mas aqui, em casa, o peso voltava: Valério Mercedes, o julgamento, Eduardo e Célia ainda à solta, e aquela sombra silenciosa de Yolanda. Desembarcamos com as malas, mas carreg&a