Olivia Harrys

A Ponte Vecchio era um conto de fadas de pedra, com suas lojinhas coloridas penduradas sobre o Arno, o rio brilhando como um espelho sob o céu azul. Turistas passeavam, tirando fotos, rindo, enquanto os vendedores exibiam joias que reluziam como promessas. Mas eu, Olivia, estava parada ali, os braços cruzados contra o peito, tentando segurar o turbilhão que girava dentro de mim. Enzo estava a minha frente, os olhos escuros fixos em mim, carregados de uma intensidade que me fazia q