El aire en la cubierta del "Barco Fantasma" se había vuelto más frío, cargado con el peso de la pérdida. El brillo dorado del tesoro de los Corsarios del Orinoco yacía expuesto bajo la luna, una fortuna maldita que había cobrado la vida de Leonel. Lucas, con el cuerpo inerte de su hermano en brazos, sentía el dolor de la venganza ardiendo en su interior. Elena, a su lado, luchaba contra el agotamiento, sus ojos fijos en la oscura inmensidad del río Brent. El fuego en los astilleros, aunque más distante, seguía ardiendo, una antorcha en la noche.—Tenemos que irnos —dijo Elena, su voz baja y urgente—. Antes de que Francesco llegue.Lucas asintió. El plan era llevar a Leonel a tierra, lejos de este infierno flotante, y luego regresar para hundir el "Barco Fantasma" y su maldito cargamento.Mientras Lucas se preparaba para mover a Leonel, un sonido rompió el silencio de la noche. No era el crepitar del fuego ni el rugido de los motores. Era un sonido de pasos, amortiguados por el metal,

El "Barco Fantasma" gemía su último aliento, inclinándose más y más sobre las turbias aguas del Orinoco. El oro de los Corsarios, la maldición de Francesco, brillaba bajo la luna, su destino sellado con el del barco. Leonel yacía sin vida. Las sirenas de la policía eran un coro ensordecedor, sus luces azules y rojas bailando sobre la superficie del río. Lucas y Elena se enfrentaban a Francesco Russo, el último de los enemigos, en un duelo final en la cubierta que se hundía.—No lo harás —dijo Francesco, su voz cargada de pánico, su pistola apuntando a Lucas. Sus manos temblaban, no de miedo a Lucas, sino de la desesperación por la pérdida de su imperio que se hundía ante sus ojos.—Obsérvame —Lucas respondió, su voz gélida, una promesa de muerte en cada sílaba.Lucas se lanzó. No con la furia ciega de la desesperación, sino con la precisión fría de un depredador que había acorralado a su presa. Francesco disparó. Una bala silbó, impactando en el metal de la cubierta con un clang sordo

Un año había pasado desde aquella noche infernal en Londres. El sol de Caracas, brillante y constante, se filtraba por las persianas de madera del apartamento de Elena, pintando las paredes con franjas de luz y sombra. El zumbido lejano del tráfico de la ciudad era la única melodía que la acompañaba ahora. La vida de Elena, en la superficie, era tranquila. Demasiado tranquila, a veces.Se movía por el apartamento con una calma que no era del todo suya. Preparaba café en su vieja cafetera italiana, el aroma amargo y reconfortante llenando la cocina. Las noticias de la televisión hablaban de la política local, de los precios del petróleo, de la cotidianidad de un país que seguía su curso. Pero para Elena, el mundo se había dividido en dos: el antes y el después del Orinoco.Nunca más volvió a Londres. Don Salvatore había cumplido su palabra. Padre Benito la había guiado fuera de la ciudad, a un refugio discreto, y desde allí, había regresado a Caracas. El plan de Don Salvatore para "lib