POV: Estela O som do tiro ainda ecoava nos meus ouvidos quando tudo ficou turvo. O carro derrapou, senti o solavanco seco no meu corpo. Isa gritou, minha mãe se encolheu no banco de trás. A porta se abriu com violência. Ele estava ali. Meu pai. O homem que um dia me colocou no colo e me chamava de “abelhinha”. Hoje, aquele apelido soou como veneno. — Sentiu saudade, abelinha? — ele riu, os olhos injetados, o cheiro de álcool e cigarro empesteando o ar. Dois homens armados estavam com ele. Um deles puxou minha mãe pelos cabelos. O outro, Isa, que chorava sem conseguir falar. Eu tentei reagir. Lutei. Mas alguém me acertou por trás. A dor foi forte, mas o ódio... o ódio queimava mais. Quando acordei, estávamos no chão frio de um galpão imundo, com paredes de ferro e cheiro de mofo e sangue. Correntes presas ao concreto. Arames farpados. Gritos abafados por bocas cobertas. Estávamos acorrentadas. Isa soluçava ao meu lado, olhos vermelhos. Minha mãe, pálida, com a blusa r

(Visão do Submundo) O cheiro metálico de sangue ainda impregnava as paredes do galpão abandonado, mesmo dias após o massacre. As lâmpadas penduradas por fios tortos balançavam, lançando sombras que se contorciam pelo chão como espectros do que havia acontecido ali. — Foi aqui... — disse um dos capangas, com a voz arrastada. — Quando chegamos, tava todo mundo morto. Menos ele. O homem de terno escuro parou diante do corpo estirado sobre a maca improvisada. O capanga se referia a ele como “sorte no azar”, mas o olhar do chefe dizia o contrário. A instalação era discreta. Um antigo laboratório químico reformado para fins escusos, longe dos olhos curiosos, até mesmo dentro da própria organização. Ali, só os escolhidos entravam. O homem estava entubado, o rosto quase irreconhecível — inchado, cortado, um olho coberto por gaze. O monitor cardíaco apitava devagar, marcando um ritmo fraco, mas persistente. Contra todas as probabilidades, ele estava vivo. O chefe do esquema, conhecido a

POV: Lorenzo A tela do notebook diante de mim exibia uma rede complexa de nomes, locais e datas. Cada fio levava a um novo buraco de podridão. Galpões isolados, casas de leilões falsas, boates de fachada. Eventos como aquele não eram casos isolados – eram frequentes, meticulosamente organizados. Jovens sumiam e reapareciam semanas depois... ou não reapareciam. Meus punhos cerraram com tanta força que os nós dos dedos estalaram. — Isso aqui não é só tráfico. É uma indústria — murmurei. Ricco se aproximou, uma cerveja na mão, lendo por cima do meu ombro. — Eu disse que era coisa grande. Vários nomes aí têm proteção pesada. Tem político, magnata, até policial no meio. Assenti, os olhos cravados em um nome que reconheci vagamente. Um intermediário. Mas o cabeça... esse ainda era um fantasma. Um fantasma com sede de poder e dinheiro. Suspirei, afundando na cadeira, sentindo o cansaço pesar. Mas não era só cansaço. Era saudade. Era aquela ausência maldita que doía nos ossos.

POV: Lorenzo Já fazia dias que não a via. Desde o resgate em Carolina do Norte, desde que a abracei enquanto sua mãe tremia nos meus braços e Isa chorava em silêncio, olhando para mim com aqueles olhos que me lembravam tudo que estava em jogo. Estela dormia no banco do passageiro do carro quando a levei até o hotel seguro. Olhei para ela por minutos, como um idiota, só observando. A forma como a testa franzia até mesmo adormecida, como se nunca deixasse de estar em alerta. Toquei sua mão, muito de leve. Ela não acordou. No quarto, ela quis conversar. Falamos pouco. Muito ficou nas entrelinhas. Disse a ela que tudo estava sendo resolvido, que não permitiria que nada as machucasse de novo. Ela assentiu. Mas havia dúvidas em seus olhos. Medo. Exaustão. E... uma vontade imensa de confiar. Quis beijá-la. Não fiz. Só encostei minha testa na dela, respirei fundo e fui embora. Deixá-la era como arrancar um pedaço de mim. De volta à minha realidade, as coisas só pioravam. Silvano,