La ciudad de Santa Oria yacía en silencio. Las calles, normalmente bulliciosas y llenas de vida, ahora estaban vacías, desmoronadas por la destrucción. Los edificios, alguna vez orgullosos y bien cuidados, mostraban cicatrices profundas, ventanas rotas y paredes llenas de grietas, como si todo estuviera a punto de colapsar. La niebla, que ya no era tan espesa, aún se arrastraba por el suelo, como un recordatorio de la oscuridad que había cubierto a la ciudad. El aire estaba impregnado con el olor a muerte y descomposición, un olor que se filtraba en los pulmones, empujando el miedo hacia el centro de cada ser humano que aún se atreviera a caminar por allí.El sonido de pasos furtivos rompió el silencio, pero no era el de una criatura. Un joven de unos 23 años, con el rostro sucio y marcado por las cicatrices de la lucha, avanzaba cautelosamente entre los escombros. Su ropa estaba rasgada, sus zapatos gastados, pero sus ojos, aunque llenos de cansancio, reflejaban una feroz determinaci

El eco de sus pasos resonaba en el suelo de piedra fría mientras Diego, Aitana, Elías y Alma cruzaban el umbral de la iglesia. Las puertas pesadas se cerraron a sus espaldas con un crujido metálico, como si los estuvieran encerrando en un lugar donde lo sagrado había sido olvidado hacía mucho.La penumbra dentro del templo estaba apenas rota por la luz mortecina que se filtraba a través de los vitrales rotos, creando formas quebradas y sangrientas en el suelo. La humedad impregnaba el aire, mezclándose con un olor a ceniza y a hierro oxidado.Aitana fue la primera en notarlo.—Los símbolos… —susurró, rozando con los dedos la pared lateral de la nave central. Un relieve gastado, oculto entre capas de polvo y hollín, brillaba débilmente. La misma forma que cargaban en su piel se repetía allí, más antigua, más viva.Alma se estremeció.—No son simples grabados… sienten nuestra presencia.Diego apretó la mandíbula. La visión de la muerte de Aitana aún le taladraba la mente como una daga.