O silêncio que se seguiu à morte de Atlas não parecia real.Era um silêncio pesado, carregado, como se o próprio ar estivesse tentando entender o que tinha acabado de acontecer. Durante um segundo, um único segundo, o campo de batalha congelou. Lobos, raposas, bruxas, todos ficaram ali, respirando o cheiro de sangue, observando o corpo gigantesco do lobo cinzento tombado na neve, já sem vida, sem poder, sem ódio. Agora apenas uma casca vazia e morta.River ficou sobre ele, ainda em sua forma de supremo, respirando como um animal prestes a cair. O peito subia e descia em golpes irregulares, e o vapor quente escapava das narinas enormes em jatos violentos. O sangue de Atlas escorria pelas garras negras, pingando em linhas grossas que evaporavam ao tocar o corpo quente do Lycan. Mais uma vez o supremo havia triunfado, mais uma vez, a Lua Sangrenta havia vencido, por todos os que se foram antes disso, nas batalhas anteriores pela segurança de todos que já foram ameaçados por Atlas.Um mom

A viagem de volta para a Lua Sangrenta parecia mais longa do que realmente era, não por causa da distância, mas por causa do peso.O peso dos passos, o peso da vitória, o peso das ausências.A neve tinha parado de cair quando atravessaram as terras de ninguém e se afastaram das montanhas, onde o clima era mais frio, mas o silêncio que acompanhava a alcateia parecia ainda mais denso que o frio. Lobos caminhavam devagar, alguns mancando, outros apoiando amigos, irmãos, companheiros. As raposas vinham logo atrás, mantendo uma formação unida, honrada. As bruxas fechavam a retaguarda, exaustas, mas dignas, com as mãos ainda marcadas pelos feitiços que salvaram tantos.River estava à frente.A postura ereta, imponente, mas não havia orgulho em seu caminhar, havia luto. Porque, mesmo vitoriosos, a vitória era amarga, haviam perdido muitos, e muitos se sacrificaram para que chegassem onde estavam agora.Lyra caminhava ao lado dele, a mão entrelaçada na dele, mesmo com o braço doendo tanto que