“Max Whitmore” Quando entramos no apartamento da Giulia, fico impressionado com o quanto o espaço reflete a personalidade dela. Cores vibrantes, plantas em todos os cantos, paredes com quadros abstratos e tecidos espalhados por uma mesa de trabalho improvisada na sala. Me viro para encará-la e a encontro colocando os girassóis num jarro com água. Preciso me lembrar de agradecer à Liz pela dica. — Quer alguma coisa para beber? — ela pergunta, quando termina. — Tenho vinho, café, água… — Pode ser um vinho — respondo, ainda observando o ambiente. Quando ela volta, não resisto a comentar: — Seu apartamento é… exatamente como imaginei. — Como assim? — pergunta, abrindo uma garrafa de vinho tinto. — Caótico, mas organizado. Colorido. Cheio de vida — explico, aceitando a taça que ela me oferece. — Igual a você. Ela franze as sobrancelhas, tentando esconder um sorriso debochado. — Não começa com elogios — avisa, se sentando na poltrona em frente ao sofá onde me acomodei. — Ainda est

Lorena Cavalli, uma das designers sêniores do departamento, abre e fecha a boca umas três vezes, mas nenhuma palavra sai. Suas mãos tremem enquanto se afastam do meu computador. — Liz! — exclama, tentando forçar um sorriso. — Que susto! Não esperava que você voltasse. — Claro — respondo, entrando na sala e fechando a porta atrás de mim. — Agora responde: o que está fazendo na minha sala, mexendo no meu computador? — Eu não estava mexendo — ela nega rapidamente, mas suas bochechas ficam vermelhas. — Só… só estava verificando se você havia deixado tudo salvo para amanhã. — Verificando? — repito, incrédula. — Lorena, você é designer sênior, não minha assistente. E mesmo que fosse, não teria autorização para mexer nos meus arquivos. — Eu sei! — balbucia, passando a mão pelos cabelos. — Foi só… preocupação. Amanhã é um dia importante para todo o departamento, e eu queria ter certeza… — Ter certeza de quê? — pergunto, me aproximando do computador. — Do que exatamente você estava tenta

Isabella continua em pé atrás da mesa, mas agora… parece outra pessoa. A arrogância habitual foi substituída por algo que reconheço. Cansaço. O tipo de cansaço que vem de carregar um peso que nunca deveria ter sido seu. — Todos temos escolhas, Isabella — digo, me aproximando. — O que muda são as consequências. — É fácil dizer isso — rebate, finalmente me encarando. — Pelo visto, você nunca precisou fazer o que mandavam. Ela solta uma risada amarga e balança a cabeça. — Você escolheu sua carreira, escolheu com quem se casar, escolheu seu próprio caminho — continua, agora em um tom mais baixo. — Eu nunca pude escolher nada. Nem meus próprios sentimentos. — Isabella, do que você está falando? — pergunto, tentando entender onde ela quer chegar. — Esquece — murmura, passando a mão pelos cabelos. — Você não entenderia mesmo. — Tenta me explicar — insisto, sentindo que tem mais coisa aí do que ela quer deixar transparecer. — O que quer dizer com “nunca ter tido escolha”? Isa

“Liz Bianchi”Ajoelhada no chão frio do banheiro, tento controlar as náuseas que insistem em vir. Minha cabeça gira, minhas mãos tremem e toda vez que fecho os olhos, vejo tudo dando errado.Por mais estressante que seja, todo esse nervosismo deveria ser normal para mim.Já participei de outras apresentações importantes antes, mas nunca cheguei a esse ponto. Nunca senti no corpo os sinais físicos da ansiedade.— Respira, Liz — murmuro para mim mesma, encostando a testa no azulejo gelado. — É só ansiedade. Vai passar.Mas não passa. Pelo contrário, parece piorar.A porta se abre bruscamente e ouço protestos do lado de fora.— Liz? — a voz de Ettore ecoa pelo banheiro.— Vai embora — murmuro, sem levantar a cabeça. — Não quero que me veja assim.— Piccola — responde, já se ajoelhando ao meu lado. — O que está acontecendo?— Meu estômago… quer sair pela boca.— É só nervosismo — diz ele, acariciando meus cabelos. — Vai passar.— Estou com medo — respondo, finalmente levantando o olhar p

As palavras do médico ecoam na minha cabeça como se ele tivesse acabado de falar em mandarim. Por um segundo, só consigo pensar em três coisas: 1. Preciso sentar. 2. Preciso de uma bebida. 3. Preciso sentar com uma bebida. Mas não faço nada disso. Fico ali parado, encarando o médico como se ele tivesse acabado de me dizer que minha mulher é um pinguim disfarçado. Eu sei o que ele disse. Só não tenho certeza se ouvi direito. Liz está pálida, me olhando como se esperasse minha reação para decidir se desmaia de novo ou não. Um bebê. Nosso bebê. — Tem certeza? — pergunto. A voz sai firme, mas minha alma continua fora do corpo. — Sim. Sua esposa está grávida de aproximadamente cinco semanas — o médico responde, claramente se divertindo com a nossa reação. — Os enjoos, a tontura, o desmaio… A gravidez explica os sintomas dos últimos dias. Cinco semanas. Faço os cálculos rápidos na cabeça. O jantar na casa do Alessandro. Nossa primeira noite juntos após o casamento. — Mas… — com