— Depois que fiquei viúva, não pensei nisso. - Helena saboreava a sobremesa. Gregory a ouvia, desejando ser aquela colher. - Depois de muito refletir, acabei percebendo que as separações são como, não sei bem como dizer, saltos em uma espécie de universo paralelo onde, de repente, a gente passa a viver numa linha paralela de existência. Algo do tipo como se nunca tivéssemos vivido o que vivemos e aquilo não passasse de um pesadelo aterrorizante que faz a gente sufocar de madrugada. - Gregory a ouvia, atento. Aquilo era algo que ele ficava feliz de ouvir com tanta gentileza. - Dei a isso o nome de "after" na minha cabeça, como o que acontece depois das festas de fraternidade onde a gente enlouquece e no dia seguinte não lembra nem onde deixou a dignidade. - Ela cobriu a boca, rindo, gostosamente. - Se você nunca tivesse se casado, como teria sido sua vida? Quem seria o Doutor Greg Stuart? Como esse homem viveria? Já pensou que bom seria, de repente, você poder fazer um desaforo para o

— Ainda me recuperando, Major. Obrigada por perguntar. - Ela recolhia a documentação, sobre a mesa que estava virada em uma imensa bagunça. - O senhor? — Helena. - Ele segurou o pulso dela. Usava o bonito conjunto formal do escritório, com o paletó, o lenço no pescoço, no lugar da gravata. O coque justo, maquiagem leve e o cheiro enlouquecedor de fêmea, que só ela tinha. - Não precisa ser assim. Rosenbauer os via através do vidro, horrorizado. Eram amigos, mas aquilo ultrapassava o que ele considerava amizade. Philip abria o monitoramento da sala, ouvia-os. — Pete, me solta, cara. - Ela assumia uma perigosa postura. Peter não sabia a extensão dos danos e nem quanto ela ainda podia surrá-lo com a própria perna, mas aquele olhar feroz era suficiente para que ele a soltasse. - Somos amigos. Todo o resto vai se acomodar e a gente vai esquecer essa bobagem. - Ela disse, fria, recolhendo os documentos restantes e os alinhando, em batidas suaves e curtas sobre a mesa. — Bobagem, Helena

Helena e Maria voltaram. Philip e Howard foram namorados no passado, Helena explicava. O amigo que Helena defendeu foi Bruce. Maria se chocava. Helena era dona de segredos que garantiam que muita gente vivesse em paz. Ela deixou Maria no prédio dos vistos e voltou ao escritório. Peter a encarou, chegando. — Brown! - Ele bradou. Helena revirou os olhos e mudou o curso de caminhada. — Seu namoradinho esteve aqui. - Ele disse, debochado. - Liga para seu pet. — Desculpe, Major. Quem? - Helena se orientava, obviamente confusa. — Gregory. Já virou a página? Estavam tão alegres ontem à noite. - Peter provocou. - Fico imaginando quanto vale sua paz, Brown. — Major, o senhor precisa de ajuda médica? - Ela ofereceu, já sem paciência para lidar com Peter. — Não, Brown. Você precisa tanto que colocou um na sua cama. - Peter atacou, irritado. — Com licença. - Ela se virou. — Não terminei com você. Vá até o General. Você vai para a detenção. - Ele ordenou, impassível. — Sim, senhor.

Johnson, em trabalho, era uma figura intimidadora e sombria. Maria não se lembrava daquele homem, tão assustador, quando o via com Helena. — Cabo Bacon. Poderia conversar comigo? - Johnson tinha a voz grave, um verdadeiro tenor. Com Helena, o tom era outro. Aquilo colocava Maria em estado de alerta. Ela apenas assentiu. - Poderíamos ir a um lugar reservado? Por cortesia? — Sim, senhor. - Maria o levava à sala de reunião do andar médico. Era tranquila e bastante discreta. Acomodou-o e o serviu de um café forte. — Obrigado, Cabo. - Ele agradeceu. - Posso gravar está conversa, para memoriais futuros? — Serei exposta ou isso pode me prejudicar, de algum modo? - Maria perguntou, recuava. Johnson tinha a impressão de que aquilo podia ter a ver com Renard. Ela tinha traços parecidos com os de Helena, ainda que fosse mais robusta, mas o ar inocente e sedutor, simultâneos, nos olhos de âmbar, era algo que a tenente também tinha. — Tem medo de alguém, em particular? - Johnson já gravav

— O que faz da vida, Helena? É da imigração mesmo? - Martha perguntou.— Migra. Você? - Helena retrucou.— Ultimamente, striper. Prostitut@, às vezes. - Martha respondia. — Vem de onde? - A policial puxava assunto. — Haiti. - Martha sorriu. — Veio pela promessa? - Helena se abraçou às pernas, ajudava a conter a dor latejante. — Não, para achar um lugar longe da dor. - Ela respondeu, conformada.— Perdeu alguém? - Helena a via sonhadora. — Marido, pais e dois filhos. - Ela sorriu. — Lamento. - Helena respondeu. Tinha a nítida e expressão de dor. — Tenta mudar de posição. - Martha aconselhou. - Quando fiz a minha, doeu o inferno. - Ela disse, se aproximando e, com um toque suave, deitando Helena e fazendo movimentos que não eram típicos de alguém ignorante.— Por que fez? - Helena sentia o alívio. — Não foi bem voluntário, era uma condição para vir. - Ela respondeu, serena, massageando o ventre da mulher. - Não me opus e nem desisti, não tinha muita esperança, nem lá e nem aqui.