(POV: Nahya)Han pasado exactamente, dos años… al principio, el tiempo fue un enemigo cruel. Contaba los días desde la separación como quien marca heridas en la pared. Pero, sin que me diera cuenta, ese mismo tiempo se volvió mi aliado. Día tras día, fue levantando algo nuevo sobre las ruinas: una carrera, una voz, un lugar propio.Voces distantes había superado todo lo que imaginé; no era solo un libro exitoso. Era un libro leído, subrayado, abrazado. Personas que no conocía me escribían para decirme que habían llorado en el metro, que habían sentido su ansiedad reflejada en mis palabras, que por primera vez no se sentían raras ni débiles.El libro no solo se vendía… acompañaba, aprendí a moverme bajo la luz, las entrevistas, las firmas, las conferencias… todo seguía activando mi ansiedad, pero ya no me paralizaba. Ahora la sentía como un temblor constante que me empujaba hacia adelante. Me preparaba, respiraba, respondía, sonreía y sobre todo sobrevivía.La disciplina se había conve

(POV: Nahya)Tres años… tres años habían pasado desde que llegué a Nueva York con el corazón roto y la culpa clavada en el pecho. Aquella chica de veintiún años no huía de la fama ni del ruido externo, llegaba arrastrando el dolor de haber perdido al gran amor de su vida y cargando la ansiedad más feroz que había conocido. Estaba asustada, sí, pero sobre todo estaba devastada, ahora tenía veinticuatro, un best seller a mis espaldas y mi propio apartamento.La mudanza era mucho más que física: era simbólica. Dejar la protección incondicional de mi padre y de Sofía, y también a Naychel, significaba aceptar que ya no podía apoyarme en ellos como antes. Ya no era la Rapunzel que se escondía tras las paredes de un hogar seguro, era una mujer enfrentando la adultez con las manos desnudas, aprendiendo a sostenerse sola en una ciudad que no perdona, pero tampoco olvida.El departamento era pequeño, pero suficiente. Con ventanas que dejaban entrar la luz de Manhattan, paredes blancas listas pa

(POV: Nahya)Cerré el libro con un suave crujido, el sonido del papel grueso al encontrarse. Nuestro destino descansaba en mis manos, no solo por el número de páginas que lo llenaban, sino por la verdad que contenía. Cada palabra, cada escena, cada lágrima que había derramado mientras lo escribía ahora parecía susurrarme al oído, recordándome todo lo que habíamos vivido.Me acomodé en el sofá de la sala, dejando que la luz tenue de la chimenea acariciara la habitación. Mis dos hijos menores, de siete y cinco años, dormían profundamente, acurrucados bajo sus mantas. Elara, en cambio, permanecía despierta a mi lado. A sus diecisiete años, su mirada ya no era la de una niña que escucha un cuento, sino la de alguien capaz de comprender el peso de una historia real. Sus ojos brillaban, pero no de fantasía… sino de emoción contenida.—Mamá… —dijo en voz baja.—¿Sí? —Bajó la mirada un instante, pensativa, como si eligiera con cuidado sus palabras.—Lo que vivieron ustedes… —murmuró—. ¿De ver