• POV JOHN •Há momentos em que o mundo deixa de ser barulho e vira cálculo.Depois do grito de Amanda, depois da coberta branca esmagada contra o peito dela como se fosse a última âncora com a sanidade, algo dentro de mim se reorganizou. Não foi calma. Não foi aceitação. Foi foco.O tipo de foco que só vem quando tudo o que importa foi arrancado de você.Kat levou Amanda para o quarto. Ouvi a porta se fechar, ouvi o choro abafado, ouvi meu próprio nome sendo sussurrado como uma oração quebrada. Não fui atrás. Não porque eu não quisesse, mas porque, se eu entrasse naquele quarto sem respostas, eu quebraria junto com ela.E alguém precisava permanecer inteiro.Voltei para a sala. A caixa ainda estava ali, aberta, obscena em sua simplicidade. A coberta dobrada com cuidado demais. O envelope vazio, agora apenas papel inútil depois de cumprir sua função cruel.Aproximei-me da mesa como quem se aproxima de uma cena de crime.Porque era exatamente isso.Passei os dedos pela borda interna da

Algumas cicatrizes não aparecem no corpo.Elas se instalam em lugares silenciosos, onde ninguém toca sem pedir permissão. E mesmo quando a dor diminui, elas continuam ali, lembrando que o amor também pode sangrar.Clara dormia em meu colo, envolta na mesma coberta branca que quase se tornou um símbolo de luto. Agora, porém, ela significava outra coisa: sobrevivência. Vitória. Vida.O apartamento estava diferente.Não nos móveis, não na vista, não no luxo que antes me intimidava. Estava diferente porque nós estávamos diferentes. John não era mais o homem inquieto que rondava o espaço como se precisasse proteger tudo o tempo inteiro. Ele estava ali, presente de um jeito silencioso, atento aos detalhes pequenos — o choro que antecedia a fome, a forma como eu respirava mais fundo quando a ansiedade ameaçava voltar, o modo como Clara se acalmava ao ouvir sua voz.E eu… eu não era mais apenas a mulher que entrou naquele mundo por acaso.Eu tinha atravessado o inferno e voltado com algo infi