POV de MathildaEl aire de la tarde se adhería suavemente a mi piel cuando el coche negro se detuvo frente a un gran portón de hierro. Columnas de mármol blanco se alzaban al final del camino de entrada; detrás de ellas, una mansión con altos ventanales de vidrio permanecía en silencio, como si me observara de vuelta, muda pero cargada de secretos.Enzo abrió la puerta para mí.—Ya hemos llegado —dijo con tono breve. Su sonrisa era delgada, casi formal.Salí del coche, contemplando la casa que sería mi refugio temporal. Se sentía extraño… después de perderlo todo, ahora estaba de pie en el jardín de alguien a quien ni siquiera conocía por completo. Pero el paso de Enzo era firme, como si estuviera acostumbrado a guiar a personas que habían perdido su identidad.Dentro, el aire olía a cedro y lino. Todo parecía estéril, demasiado limpio, demasiado… perfecto. No había rastro de vida, salvo el eco de nuestros pasos sobre el brillante suelo de madera.—Debes descansar un poco —dijo Enzo m

POV DE FREDRICAquella mañana, el cielo parecía vidrio roto: claro en algunos lados, pero con grietas grises en los bordes. Estaba sentado en una mesa del rincón del restaurante del hotel La Fontaine, mirando una taza de café que llevaba diez minutos fría. Frente a mí, Paula se retocaba el labial usando el reflejo de una cucharilla de plata, como si aún hubiera algo que salvar de aquel rostro que alguna vez fue perfecto.“Necesito que vuelvan a creer en mí,” dijo, observando su propio reflejo. “Eso es todo lo que pido. Si no fuera por tu abuela, ¡no estaría rebajándome de esta manera!”No respondí. Conocía bien el significado de ese tono: súplica disfrazada de orgullo. ¿Decía que no estaba mendigando? Ja. ¿Y qué otra cosa había estado haciendo conmigo todo este tiempo? Ya me sabía de memoria cada nota falsa que salía de su boca.Un hombre de mediana edad, con traje gris, se acercó a nuestra mesa. Llevaba el cabello cortado al ras, una corbata cara y una mirada cautelosa, como alguien

POV de FredricEl apartamento de Paula olía fuerte: una mezcla de alcohol, perfume barato y algo dulce pero penetrante. Me senté en la silla, mirando la pantalla del portátil que mostraba un viejo titular:“La muerte de Mathilda, la querida nuera del magnate Ruth Abraham Jones, en un trágico accidente.”Respiré hondo, ahogándome en mí mismo. Era absurdo: veía esa noticia todos los días, pero la realidad seguía doliendo igual. ¿Por qué tuviste que irte, Mathilda?—¡Oh, fuck! —gritó Paula.Soltó una risita mientras llenaba una cucharilla con polvo blanco, y yo solo maldije en silencio.—¡Fred, mira esto! —dijo, acercando la cuchara a la nariz—. ¡Tienes que probarlo! ¡Es… increíble!La observé sin decir palabra, centrado en el portátil. Mis ojos se detuvieron en las fotos antiguas de nuestra boda: sonrisas que una vez hicieron que el mundo pareciera lleno de luz. Ahora no eran más que sombras, recuerdos casi irreales.Paula se encogió de hombros y volvió a aspirar su cocaína, riendo con

POV de Mathilda01 de marzo de 2024La lluvia caía suave, como lágrimas del cielo que también lloraban. Cada gota descendía sobre la tierra roja aún húmeda, absorbiendo un aroma de tristeza que el tiempo jamás podría borrar. Entre los paraguas negros alineados, yo permanecía inmóvil, fundida con la multitud sin pertenecer del todo a ella.Mi mano sostenía con fuerza los diminutos dedos de una niña. Su vestido era de un azul pálido, y sobre su cabello negro como la noche había un lazo pequeño, ligeramente torcido. Miraba la lápida frente a nosotras con una curiosidad inocente, mientras mi rostro se ocultaba tras un sombrero negro con un velo fino que cubría parte de mis facciones.—Mamá —su voz era suave, pero clara incluso bajo la lluvia—. ¿Quién está enterrado aquí?Guardé silencio. El aire se me atascó en la garganta, y el único sonido audible era el del agua que goteaba desde el borde del paraguas. No fui capaz de responder; solo contemplé la lápida por largo rato. El nombre grabado

POV de EnzoEl murmullo de las voces en la sala de reuniones se mezclaba suavemente con el zumbido del aire acondicionado y el clic de los bolígrafos de los directores. Las diapositivas cambiaban una tras otra en la gran pantalla frente a ellos: números, gráficos, proyecciones de ganancias. Todos hablaban de expansión, eficiencia y crecimiento del mercado.Pero mi mente estaba en otro lugar. Miraba la pantalla, aunque lo que veía no eran informes financieros, sino la silueta de una mujer de cabello oscuro con una mirada que intentaba parecer fuerte, aunque por dentro estaba rota.Elena Voss, o mejor dicho, Mathilda. Su rostro era nuevo, pero las heridas en sus ojos seguían siendo las mismas. Y una herida así… puede convertirse en el arma más peligrosa, si se dirige correctamente.—Señor Enzo, ¿qué opina de la propuesta del equipo de desarrollo? —preguntó uno de los directores, sacándome de mis pensamientos.Levanté la cabeza despacio. —No estoy de acuerdo —respondí con calma.Todas la