— Oliva, tenemos que hablar — escuchar su voz inmediatamente me hace cambiar de estado de ánimo, siento el rostro caliente, aprieto con fuerza los puños y tiro el limpión que estoy usando para limpiar los platos de los pedidos.

— Primero, Isabel — recalco su nombre — Le pido que me diga chef, porque es lo que soy, además soy la jefe de cocina y merezco el respeto. — me acerco un paso más a ella obligándola ir hacía atrás — Y no le he dado la confianza para que me llame de otra manera. Segundo, estamos en pleno servicio, mis horarios de cotilleo son reducidos a nada. Así que, si no se trata de algo sobre la cocina, le pido que no lo diga.

El resto de la cocina queda en completo silencio, exceptuando por supuesto el ruido de las ollas, cubiertos y platos. Es posible que todos hubiesen escuchado mis palabras, no obstante, no intento bajar la voz, porque quiero que todos entiendan que el tener el apellido Johnson no le va a dar privilegios en la cocina a esta mujer, y muc