Damian

El aire en Chicago tiene un peso distinto, como si cada bocanada que tomo se impregnara de memorias y silencios no resueltos.

Camino por las calles con el cuello del abrigo levantado, el frío mordiendo mi piel a través del paño grueso. Las luces de los postes parpadean, reflejándose en los charcos que salpican el pavimento.

Todo parece tan ordinario, y a la vez, tan cargado de significado. Cada esquina me recuerda que aquí fue donde la perdí, donde me dijeron que Emma había muerto. Y, s