Damian Moretti.

A fumaça do cigarro subia devagar no meu escritório escuro, se espalhando pelo ar pesado enquanto eu encarava os relatórios sobre a mesa. Papéis, rotas, horários, movimentações.

Nada ali parecia aleatório. Nada. O ataque no gramado não tinha sido sorte. O atirador sabia exatamente onde Esther estaria, em que momento, em qual parte da mansão. Ele tinha informação demais. Precisão demais. Isso significava uma coisa. Alguém estava falando. Alguém dentro da minha casa.

Meu maxilar t