El apartamento de Marcus ya no se sentía como un hogar. Se sentía como una sala de espera para una vida que nunca volvería.

El aire estaba viciado, espeso con olor a comida para llevar vieja y al caro y ahumado whiskey que estaba bebiendo demasiado rápido para un martes por la tarde. Estaba sentado en el borde de su sofá de diseñador, el que Diane aún no había logrado recuperar, mirando su teléfono.

Ninguna llamada de su padre. Ningún mensaje de la junta. Solo una notificación de su banco recor