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Jasmine había conservado extremadamente bien el maletín café. Las hojas aún estaban arrugadas, vestigio de la humedad de aquella noche. Había pasado ya mucho tiempo, unos cuatro inviernos. Habían sido unos de los años más tranquilos de su vida, sin huidas apresuradas, sin la necesidad de estar vigilando sus espaldas o de fijarse en que cada cosa que hiciera no revelara su terrible error