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Jasmine había conservado extremadamente bien el maletín café. Las hojas aún estaban arrugadas, vestigio de la humedad de aquella noche. Había pasado ya mucho tiempo, unos cuatro inviernos. Habían sido unos de los años más tranquilos de su vida, sin huidas apresuradas, sin la necesidad de estar vigilando sus espaldas o de fijarse en que cada cosa que hiciera no revelara su terrible error.

Hasta que a finales de un cálido otoño, cuando Jasmine estaba con la pequeña jugando en el parque, una sensación extraña la invadió. Como si alguien la estuviera siguiendo. Serían las ocho de la noche, hora en la que ya no había demasiada gente fuera de casa. Sin embargo, ese día no estaba tan desolado como lo habitual. Había varias personas deambulando por los alrededores del parque, todos adultos. Jasmine le hubiera restado importancia,