ISABELLE

Reconocí la letra, era la de mi padre. Mis dedos temblaban mientras recorrían los bordes del diario. El libro encuadernado en cuero parecía más pesado en mis manos que hacía un momento.

«¿Por qué lo veo ahora? Nunca pensé que mi padre fuera de los que escriben un diario», dije, sonriendo suavemente.

« ¿Por qué me lo ocultó?», dije, con voz apenas audible.

Volví a la primera página y una pequeña sonrisa se dibujó en mis labios cuando la leí.

La entrada databa de hacía más de una década, de cuando cumplí 12 años.

**Isabelle estaba implacable hoy. Quería ir a ver su programa favorito, el de los unicornios voladores. Llevaba semanas hablando de ello. Intenté disuadirla porque tengo trabajo y también porque quiero protegerla. El mundo exterior es peligroso y ella aún no lo sabe.

Pero cuando vi la expresión de su rostro, ese puchero que pone cuando se enfada... no pude decir que no. Pedí un favor, moví algunos hilos y conseguí entradas. La forma en que se le iluminó la cara cuando