ISABELLE

Reconocí la letra, era la de mi padre. Mis dedos temblaban mientras recorrían los bordes del diario. El libro encuadernado en cuero parecía más pesado en mis manos que hacía un momento.

«¿Por qué lo veo ahora? Nunca pensé que mi padre fuera de los que escriben un diario», dije, sonriendo suavemente.

« ¿Por qué me lo ocultó?», dije, con voz apenas audible.

Volví a la primera página y una pequeña sonrisa se dibujó en mis labios cuando la leí.

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