A noite em Blackwater caía como uma sentença de isolamento, e dentro do galpão da oficina, o silêncio era interrompido apenas pelo som do metal esfriando. Dante Blackwood estava sentado em uma bancada, as mãos manchadas de graxa e sangue seco, observando a penumbra. O brilho dourado em suas íris, que costumava ser um sinal de domínio, agora parecia o reflexo de um incêndio que ele não conseguia apagar. No centro de seu peito, o coração de Alfa batia com uma força que o sufocava; não era a adren