Manuel se erigió lentamente, cada movimiento impregnado de una pesadez insondable. Avanzaba hacia su hija, y con cada paso que daba, el peso de un universo de dolor parecía aplastar sus hombros. En sus manos, sostenía la urna, ese pequeño receptáculo que ahora contenía todo lo que quedaba de su amor más profundo y verdadero. Las lágrimas surcaban sus mejillas con la fuerza de torrentes desbordados, tallando ríos de desconsuelo en su rostro curtido por el tiempo.

El silencio que los rodeaba era tan palpable que parecía casi sacrílego romperlo. Los presentes observaban, suspendidos en una incredulidad compartida. Lianet, recogida en los brazos de Nadir, miraba con ojos desorbitados y terroríficos la escena. Su padre, un hombre desmoronándose, extendía la urna hacia ella entre sollozos que sacudían su ser. Ella negaba con la cabeza frenéticamente, rechazando la realidad que se desplegaba ante sus ojos.

No podía ser verdad. Era imposible. Su madre, el pilar de su existencia, no podía h