POV DE ELARA

—Ah… ah… Dios, sí… ahí mismo…

Los golpes rítmicos y húmedos contra la pared del dormitorio principal eran ahora mi despertador.

Solo yacía allí en la habitación de invitados, mirando el papel pintado que se despegaba, escuchando a mi marido, Elias, arruinar a otra mujer mientras el sol se colaba por las persianas.

 Había pasado una semana desde que me mudé a la habitación de invitados porque ya no podía compartir habitación con un extraño.

Había esperado que Elias me detuviera, pero no solo no lo hizo, sino que se tomó la libertad de traer mujeres a nuestra supuesta habitación y cama matrimonial.

Las primeras noches los sonidos se sentían como fragmentos de cristal en el pecho. ¿Ahora? Solo era ruido. Como un grifo que gotea o el perro ladrando del vecino.

Había dejado que la vibra de nuestro matrimonio moribundo se fuera, despegándome hasta sentirme como un fantasma que rondaba mis propios pasillos.

Me levanté de la cama, los miembros pesados, y me dirigí al baño. Mientras el vapor llenaba la pequeña ducha, mi mente divagó —no hacia Elias, sino hacia el desconocido de aquella noche imprudente.

Me había despertado en aquella suite de lujo del club para encontrarlo ya largado. En su lugar había una bolsa de ropa de diseñador y un papel en la mesita de noche. Un cheque de un millón de dólares.

El estómago se me revolvió solo de pensarlo. Debía de haberme tomado por una puta de alto nivel, una profesional a la que había que pagar para que se callara.

Dejé el cheque en la mesita, para salvar algo de dignidad, aunque necesitaba el dinero.

¿Pero el vestido?

Me había visto obligada a usarlo. Mi propia ropa estaba hecha jirones, víctima de aquella noche frenética, y no tenía nada más con qué envolver mi vergüenza.

Salí de la ducha y empecé a vestirme. Quería el divorcio de este matrimonio con todas mis fuerzas, pero estaba arruinada. Las facturas del hospital de mi hermano eran astronómicas, y Elias sujetaba los cordones de la bolsa como una correa.

Hace dos días, en un arrebato de valentía desesperada, solicité el puesto de Asistente Personal en Blackwood Industries. El sueldo era del tipo de dinero que cambia vidas. Si lo conseguía, en dos meses podría pagar las facturas médicas, asegurar un apartamento estable y servirle a Elias los papeles que merecía.

Y la suerte estaba de mi lado, porque ayer recibí un correo pidiéndome que fuera a una entrevista hoy.

Salí de la habitación y de la casa —mi prisión— y paré un coche.

—Blackwood Plaza —le dije al conductor, la voz sorprendentemente firme a pesar de cómo el corazón me martilleaba contra las costillas.

Vi la ciudad desdibujarse, mi reflejo en la ventanilla parecía el de una extraña. Llevaba un vestido de seda esmeralda de medianoche que se ceñía a mis curvas, haciéndome parecer mucho más segura de lo que me sentía.

No sabía por qué, pero ese era el código de vestimenta para las mujeres que solicitaban el puesto.

Raro, pero ¿a quién le importa?

El coche se detuvo ante el monolito de cristal y acero de la sede. Bajé, pagué al conductor y entré en la empresa.

Ignoré la admiración por la compañía porque sabía que me sentiría pequeña si lo hacía, y en su lugar me dirigí a la recepcionista.

—¿Nombre? —preguntó la recepcionista, escaneándome con indiferencia profesional.

—Elara Vance. Estoy aquí para la entrevista de PA —respondí, intentando sonar tranquila.

—Siéntese con las demás. —Gesticuló hacia una fila de sillas de respaldo alto. Asentí, caminé hacia donde me indicó y me senté.

Cada pocos minutos se llamaba un nombre. Una mujer entraba luciendo pulida y esperanzada; diez minutos después salía tambaleándose, la cara enrojecida de ira o los ojos llenos de lágrimas. Una mujer incluso cerró la puerta con tanta fuerza que el cristal vibró.

—Siguiente. Elara Vance.

El estómago me dio una voltereta. Me levanté, alisé la seda esmeralda y entré en la guarida del león.

El hombre detrás del escritorio me daba la espalda, la silla girada hacia las ventanas de piso a techo. Tenía la mano presionada contra la frente y soltó un suspiro pesado y frustrado que parecía vibrar en el aire mismo.

—No tengo tiempo para más incompetencia —murmuró, la voz un zumbido de terciopelo profundo y oscuro—. Siéntese y preséntese.

—Soy Elara Vance —dije, la voz apenas un susurro mientras tiraba de la silla y me sentaba—. Estoy aquí para el puesto de Asistente Personal.

La silla giró hacia mí y me quedé helada.

Los pulmones simplemente dejaron de funcionar.

Allí estaba el hombre del hotel… El hombre que había dejado un millón de dólares en una mesita de noche porque pensó que yo era una puta cualquiera.

Cillian Blackwood.

Sentí el impulso de salir corriendo, la piel erizándose con el recuerdo de sus manos sobre mí. Pero él solo me miró. Sus ojos —profundidades de obsidiana penetrantes— me recorrieron sin ningún reconocimiento. Como si yo fuera solo otra cara en un mar de solicitantes.

—Su currículum dice que no tiene experiencia corporativa en los últimos ocho años —espetó Cillian, el tono duro y mordaz—. ¿Por qué debería contratar a un ama de casa para gestionar una agenda multimillonaria? —Simplemente empezó la entrevista.

—Soy muy organizada, señor Blackwood. He gestionado un hogar, eventos benéficos y…

—Gestionar una gala para socialités aburridas no es lo mismo que gestionarme a mí —me interrumpió, inclinándose hacia adelante. La intensidad de su mirada era depredadora—. Necesito a alguien que pueda manejar la presión. Alguien que no se derrumbe cuando le gritan. Alguien que no sea… frágil.

—No soy frágil —siseé, el temperamento empezando a hervir.

—¿No? Pareces a un mal día de un colapso —replicó, la voz bajando a un nivel peligroso—. Dígame, señora Vance… está casada, ¿correcto? ¿Sabe su marido que está aquí mendigando un trabajo? ¿O solo busca una forma de financiar una aventurilla?

El aire abandonó la habitación.

¿Quién diablos pregunta cosas tan arrogantes y tan personales en una entrevista? Me estaba poniendo a prueba, destrozándome como había hecho con las demás.

—Cómo se atreve —susurré.

—¿Cómo me atrevo? Estoy contratando una sombra, no una mascota. Si su vida personal es un desastre, mi vida profesional sufre. ¿Es por eso que lleva un vestido que cuesta más que un coche? ¿Para distraer del hecho de que no está cualificada? ¿Quién se lo compró, Elara? ¿Fue un regalo por servicios prestados?

¡PAM!

Mi puño golpeó el escritorio de caoba con una fuerza que me escoció la palma. Me levanté, inclinándome sobre su escritorio hasta quedar a centímetros de su cara fría y atractiva.

—¡Arrogante, condescendiente hijo de puta! —grité, la rabia que había reprimido durante una semana explotando por fin—. ¡No sabe ni una maldita cosa de mi vida! ¡Se sienta aquí en su torre de marfil juzgando a las mujeres porque cree que su cuenta bancaria le da derecho a ser un monstruo! ¡Vine aquí por un trabajo, no por un asesinato de carácter! ¡Mi marido es un cerdo infiel, mi hermano se está muriendo en una cama de hospital y estoy intentando sobrevivir! ¡Puede coger su “generoso” sueldo y meterse el trabajo donde no le dé el sol! ¡He terminado!

Agarré el bolso, giré sobre los talones. El corazón me retumbaba, lágrimas de pura furia picándome los ojos. Alcancé el pomo de la puerta, lista para volver a la lluvia.

—¡ESTÁ CONTRATADA!

El grito me detuvo en seco. Me volví, el pecho agitado.

—¿Perdón?

Cillian estaba de pie ahora, las manos metidas en los bolsillos. Por primera vez, la máscara gélida se había agrietado. Un brillo oscuro y divertido brillaba en sus ojos.

—Por fin —respiró, un fantasma de sonrisa jugando en sus labios—. Alguien con carácter.

No esperó a que lo procesara. Extendió la mano hacia el escritorio, agarró una gruesa pila de carpetas y me las tendió.

—Haga tres fotocopias de todo lo que hay en esta carpeta. Y antes de eso… —añadió, la voz volviendo a ese tono frío y autoritario—, diga a las otras candidatas del vestíbulo que la vacante ha sido ocupada. Pueden irse a casa.

Me quedé allí parpadeando. La alegría empezó a nublarme los sentidos, una ola vertiginosa de alivio. Había conseguido el trabajo… ahora tenía esperanza de divorcio. Esperanza de poder pagar las facturas del hospital de Leo. Esperanza de una vida mejor.

—Sí, señor —logré decir. Incliné ligeramente la cabeza, ocultando el destello de triunfo en los ojos.

Salí al vestíbulo, sintiendo el peso del vestido de seda esmeralda de forma distinta. Miré a las cinco mujeres que aún esperaban.

 —El puesto ha sido cubierto —anuncié—. El señor Blackwood ha tomado su decisión.

Un coro de susurros me siguió —comentarios sarcásticos sobre lo que debí de haber hecho para conseguir el trabajo tan rápido—. No me importó. Sonreí para mis adentros y volví a su oficina.

Cillian no me dedicó ni una segunda mirada. Ya estaba encorvado sobre su portátil, los dedos volando sobre las teclas como si yo hubiera dejado de existir.

Me moví en silencio, recogiendo los documentos de su mesa. Di gracias a Dios de que no me recordara.

Podía hacerlo.

Podía ser la asistente perfecta mientras él nunca se diera cuenta de quién era yo realmente.

Durante tres horas estuve de pie sobre la fotocopiadora de alta velocidad, el ritmo sordo-silbido de la máquina taladrándome el cráneo. Parecía una tarea fácil, pero el volumen era agotador. Los pies me dolían en los tacones y el vestido de diseñador se sentía más pesado con cada minuto que pasaba.

Por fin apilé los últimos informes en una pesada caja de cartón, la espalda protestando mientras la levantaba contra la cadera. Me dirigí de vuelta a su oficina, el aliento entrecortándose al acercarme a las pesadas puertas de roble.

Cillian seguía detrás de su escritorio, la luz azul del monitor reflejándose en sus ojos afilados y depredadores. Pero esta vez no estaba solo. Una mujer estaba de pie delante de él: alta, impecablemente vestida con un traje carmesí, el pelo recogido en un moño tan apretado que parecía doloroso.

—Los documentos están listos, señor Blackwood —dije, dejando la caja en el borde de su escritorio con un suave golpe.

No levantó la vista de inmediato; los dedos volaron sobre las teclas unos segundos más antes de dar un breve asentimiento.

—Bien. —Gesticuló hacia la mujer—. Elara, esta es Sarah, la gerente de piso.

—Sarah, lleve a la señora Vance a su oficina. Después de eso, Elara, tráigame mi café negro sin azúcar y no se ponga demasiado cómoda; se queda horas extra esta noche. La carga de trabajo es considerable.

—Por supuesto —respondí, aunque el estómago me dio un revolcón nervioso ante la mención de quedarme a solas con él después de horas.

Mientras seguía a Sarah, la temperatura del pasillo pareció bajar veinte grados. No me miró ni una vez; la mirada fija al frente.

—Este es su espacio —dijo, gesticulando hacia una oficina elegante de paredes de cristal directamente adyacente a la de Cillian. Su tono era como fragmentos de hielo—. El señor Blackwood espera puntualidad y silencio. No se le ocurra pensar que por tener una cara bonita las reglas no se aplican a usted.

Entonces giró la cabeza, lanzándome una mirada lenta y fría que recorrió mi vestido.

—La estación de café está al final del pasillo. No se retrase con él.

Sin esperar respuesta, se alejó con el clic de sus tacones. Me sacudí el escalofrío de su hostilidad y fui a buscar el café.

Para cuando me familiaricé con todo y terminé de organizar los archivos digitales que Cillian me había enviado, el reloj de la pantalla del ordenador marcaba las 7:00 p.m.

Los sonidos bulliciosos de la oficina se habían desvanecido en un silencio inquietante. Solo quedábamos los dos en la empresa, separados por un fino cristal.

Me recliné, frotándome las sienes. Mi primer día y ya estaba atrapada aquí y agotada. Pero al pensar en Elias —probablemente enredado en las sábanas con la mujer que hubiera traído a casa ese día—, el silencio de la oficina se sentía más como un santuario que como una prisión. Al menos aquí tenía un propósito.

De repente, el intercomunicador zumbó; el sonido agudo me hizo saltar.

—Aquí. Ahora —la voz de Cillian crepitó por el altavoz.

Me levanté, alisándome el pelo y comprobando mi reflejo en el cristal. Sentí un extraño zumbido eléctrico de alerta recorrer mis venas.

Cada vez que estaba cerca de él, mi cuerpo se sentía como si se preparara para un impacto que no podía predecir. Solo seguía rezando para que no recordara aquella noche. Si lo hacía, no podría mirarlo a los ojos, y mucho menos trabajar para él.

Empujé la puerta de su oficina.

 —¿Señor Blackwood? Me ha llamado… —Me detuve.

La oficina estaba vacía. Su silla de cuero estaba empujada hacia atrás, pero la habitación estaba desierta.

—¿Señor Blackwood? —Di unos pasos dentro; las sombras eran largas y profundas contra los muebles de caoba.

De repente la luz se apagó y la oscuridad total se tragó la habitación. Jadée, girándome para encontrar la puerta, pero antes de poder dar un solo paso, un par de brazos poderosos se cerraron a mi alrededor.

Una mano se apretó con firmeza alrededor de mi cintura, atrayéndome hacia atrás contra un marco duro y musculoso, mientras la otra subía, la palma cubriendo mi pecho a través de la seda del vestido. El corazón me saltó a la garganta.

Abrí la boca para gritar, pero quedó sofocado cuando me giró y estrelló sus labios contra los míos.

El aroma a madera de cedro y whisky caro llenó mis sentidos y de inmediato reconocí quién era… mi jefe.

Me retorcí contra su pecho, las manos apretando su camisa para empujarlo, pero era como intentar mover una montaña.

Su lengua buscó la mía con una intensidad desesperada y aplastante que me debilitó las rodillas.

Rompió el beso solo un centímetro, su aliento caliente abanicando mis labios.

 —Para —murmuró, la voz un gruñido irregular y crudo—. Deja de intentar evitarme, Elara. Me está matando.

Empujé sus hombros, logrando por fin un centímetro de espacio. El aliento me salía en jadeos irregulares.

—¿Qué está haciendo? ¡Suélteme! —logré encontrar la voz, aunque temblaba—. ¡Conozca sus límites, señor Blackwood! Yo… ¡estoy casada!

No se inmutó. En cambio, se lanzó hacia adelante, agarrándome las caderas y atrayéndome contra él para que pudiera sentir la línea dura de su deseo a través de la ropa. Capturó mi boca de nuevo y esta vez mi cuerpo traicionero abandonó la lucha.

Mis manos, que lo empujaban, subieron a su cuello, los dedos enredándose en el pelo de la nuca. Le devolví el beso con una ferocidad que me asustó. Un gemido bajo escapó de mi garganta mientras la sangre se me convertía en fuego líquido. Estaba mojada, dolorida y completamente perdida en él.

Se apartó de nuevo, una sonrisa lenta y triunfante extendiéndose por su cara incluso en la penumbra.

—Tu boca dice una cosa, Elara —susurró, el pulgar rozando mi labio inferior hinchado—, pero tu cuerpo dice algo completamente diferente.

Dio un paso atrás solo lo suficiente para dejarme respirar, los ojos quemándome.

 —Sé mi cita en la gala de esta noche.

Los ojos se me abrieron de par en par por el shock total; el corazón me martilleaba un ritmo frenético contra las costillas.

 —¿Su… su cita?