Três anos depois.

Davi voltou do trabalho para casa, bebendo sozinho, segurando uma foto de Yasmin.

Na imagem, ela sorria com brilho nos olhos, vestindo um vestido branco.

Ele sentia como se jamais tivesse recebido de verdade o amor dela. Ou talvez tivesse recebido, mas tomou como certo — nunca valorizou esse sentimento.

Desde que Yasmin partiu, sua dor só fez crescer, sufocante, a ponto de não conseguir respirar.

— Para com esse jeito de quem morreu por dentro!

— Quando minha mãe estava viva, por que você não foi melhor com ela?! —

Bia chegou da escola e disparou, zombando com raiva.

— É assim que fala com seu pai? Que falta de respeito é essa?! —

Davi a repreendeu.

— Falta de respeito? Se quer que eu mude, tudo bem!

— Faz a mamãe voltar, e aí eu mudo!

— Você... —

Davi nem teve tempo de reagir antes que Bia se virasse e batesse a porta do quarto.

Ele desabou no sofá, tomado pela dor.

Yasmin, como era que você ensinava a Bia?

Você pode voltar?

Sem você, essa casa está insuportável.

Nos