El timbre sonó exactamente a las ocho. El pulso de Amanda se estrelló contra su garganta mientras estaba de pie en medio de la sala de estar, vestida solo con una de las camisas viejas de botones de Soren, la tela apenas cubriendo la parte superior de sus muslos, los pezones ya tiesos por el aire fresco y el conocimiento de lo que estaba a punto de ocurrir. Había seguido cada instrucción: sin sujetador, sin bragas, el coño todavía resbaladizo de la noche de negación dolorosa. Soren estaba senta