O Coletor não tinha rosto.

Era o que mais desorientava — a expectativa de forma, de algo que você pudesse focar e combater, e em vez disso aquela coisa sem contorno que avançava pela margem do rio como névoa com intenção. A água havia recuado dois metros de cada lado antes que qualquer um de nós se mexesse. As árvores ao redor silenciaram. Até o vento parou, como se o ar ao redor reconhecesse algo mais velho do que ele.

E então o perímetro explodiu.

A matilha veio da floresta nos dois lados em f