O final da tarde tingia Londres com tons dourados e frios. As luzes da cidade começavam a piscar entre as janelas, refletindo sobre as poças d’água deixadas pela chuva da manhã. Estelle observava esse reflexo da janela de casa, uma xícara de chá entre as mãos e um cansaço profundo dentro do peito. Era difícil descrever o que sentia. A confirmação da paternidade de Pablo ainda martelava em sua alma como um sino rachado: ecoava, mas não trazia paz.

Murilo era o pai. Pablo t