O sol de Sydney entrava pela janela do meu apartamento, iluminando o chão recém-limpo. Vesti um vestido simples de algodão, planejando descer ao supermercado local para comprar um pouco de farinha.

Hoje à noite, pensei em tentar assar um bolo.

Quando passei pelos arbustos do lado de fora do meu edifício, um fraco "miau" me fez parar no lugar.

Me agachei, afastando as folhas verdes densas. Dentro de um cano de drenagem de plástico descartado, encontrei um par de olhos âmbar, abertos de medo.

Era um gatinho laranja, tão magro que dava para contar os ossos. Sua pata traseira direita estava dobrada em um ângulo estranho, sangue seco grudado na pelagem ao redor dela.

Minha respiração falhou quando vi a coleira de couro quase rompida ao redor do pescoço dele. Preso nela, havia um pequeno medalhão de prata, gasto pelo tempo.

Eu reconheceria aquele desenho em qualquer lugar. Era o selo particular do meu avô, o antigo Don da família Rossi. Ele tinha mandado fazer esse design só para si, al