Timberly recebeu o telefonema pouco antes das onze da noite. Menos de quinze minutos depois, encontrava-se com Rebecca num dos becos próximos ao abrigo. Encontrou-a vestindo uma blusa emprestada por um socorrista, com os cabelos desarrumados e uma manta em torno do corpo. Batia os dentes de frio.

— Que porra é essa?! — exclamou Timberly.

Rebecca deu um passo vacilante adiante.

— P-preciso de mais um favor seu… — Sua garganta doía um pouco.

— O que aconteceu com você? Rebecca… deve estar fazendo uns oito graus! Aqui… — Despiu sua jaqueta e ajudou a colega a vesti-la. — Está tentando se matar, cara?

— É importante — insistiu, esticando um envelope pardo na direção dela.

Timber abriu o envelope. Tirou dele um punhado de fotografias impressas.

— Para o que estou olhando?

Rebecca explicou tudo. Depo