Raphael

O ar do sul da Itália tinha um peso diferente. Não era apenas o calor ou a umidade; era o peso da história, das promessas não cumpridas e das alianças forjadas sob ameaça. As ruas estreitas de Nápoles pareciam sussurrar segredos antigos enquanto eu atravessava em um carro preto, acompanhado apenas pelo som discreto do motor e pelo olhar atento de Lorenzo, meu braço direito, no banco do passageiro.

Eu não era mais o jovem que seguia ordens. Agora, era Don Raphael Moretti, e o peso desse título era mais pesado do que qualquer um poderia imaginar. Comandar significava tomar decisões que deixavam marcas — algumas visíveis, outras invisíveis, mas todas permanentes. E hoje, eu estava aqui para garantir que a guerra contra os Spinelli não terminasse com o nome Moretti enterrado na história.

O carro parou em frente a uma propriedade discreta, mas imponente, no alto de uma colina. Villa Greco, o reduto de Salvatore Greco, um homem que havia sobrevivido a mais batalhas do que a maioria.