Raphael

O ar do sul da Itália tinha um peso diferente. Não era apenas o calor ou a umidade; era o peso da história, das promessas não cumpridas e das alianças forjadas sob ameaça. As ruas estreitas de Nápoles pareciam sussurrar segredos antigos enquanto eu atravessava em um carro preto, acompanhado apenas pelo som discreto do motor e pelo olhar atento de Lorenzo, meu braço direito, no banco do passageiro.

Eu não era mais o jovem que seguia ordens. Agora, era Don Raphael Moretti, e o peso desse