Caleb Evans

O motor do Fiat 500 de Ayla ronronava suavemente enquanto descíamos a estrada de terra de volta para casa. A luz do fim de tarde pintava tudo com tons quentes de laranja e dourado, e o vento entrava pela janela aberta, bagunçando os cabelos dela.

Ela dirigia com uma expressão tranquila, uma das mãos no volante e a outra repousando despreocupadamente no câmbio. De vez em quando, ela cantarolava baixinho a música que tocava no rádio, e eu me pegava sorrindo sem perceber.

Eu ainda