O som de vidro se estilhaçando se repetiu na sala de estar moderna e elegante enquanto mais um porta-retratos se espatifava contra a lareira apagada. Savannah Evans estava em meio aos destroços, com a respiração ofegante e os dedos cerrados em punhos tão apertados que suas unhas bem cuidadas ameaçavam perfurar a pele.

Seus cachos loiro-dourados, geralmente perfeitamente arrumados, estavam desgrenhados, resultado da fúria pura que percorria seu corpo. Aquelas maçãs do rosto salientes e lábios ca