Depois da morte do marido, Silvânia mergulhou numa espiral de excessos — uma mistura perigosa de solidão, arrogância e aquela sede venenosa de sentir-se importante observando a vida alheia. Com o tempo, passou a circular pelo bairro como uma sombra, bisbilhotando conversas, anotando comportamentos, delatando pequenos delitos, convencida de que fazia “o trabalho de Deus”.

Mas a verdade, conhecida por todos menos por ela mesma, era simples: Silvânia não limpava o bairro; ela atiçava seus demônios.

Quanto mais interferia, mais alimentava conflitos. Ria de brigas de casal, espalhava boatos com precisão cirúrgica, criava tempestades e, de alguma forma doentia, sentia-se viva apenas quando alguém sofria. Era como se a viuvez tivesse corroído seus limites.

Até o dia em que cruzou a linha que jamais deveria ter cruzado.

Certa noite, ao descer para espionar um casal que discutia na rua, Silvânia foi avistada por um rapaz que rondava o bairro — alguém que já havia notado sua presença constante,