O Inferno sempre muda de forma conforme o humor de seu soberano.

Naquela noite — ou no que o Inferno chama de noite —

as chamas estavam baixas, o ar pesado, a escuridão pulsante,

como se o próprio espaço estivesse aguardando notícias.

No centro da grande sala de recepções —

um salão circular de pedras vivas que se moviam como criaturas dormentes —

Satanás aguardava, sentado em seu trono de raízes queimadas.

Aos pés do trono, uma mesa feita de ossos petrificados se iluminava sozinha,

registrando tudo o que seria dito.

Era a Mesa de Memórias, onde o próprio Universo anotava o mal executado.

As chamas se abriram ao meio.

A família-lobisomem chegou.

Não caminhavam: surgiam como fumaça condensada,

depois tomavam forma humana,

cada qual ainda com os olhos prateados do ataque recente.

O Diabo inclinou a cabeça.

— Voltemos ao trabalho, meus queridos.

Sua voz soava como pedras rangendo.

— Vamos aos relatórios. Como foram os ataques?

O mais velho do grupo deu um passo à frente.

— Na Áf