ELISA | A Dor Que Não Passou

A casa estava em silêncio.

Sempre estava.

Sentei-me à mesa da cozinha com a xícara de café que esfriava entre minhas mãos, olhando para o jardim através da janela. Julho tinha chegado com céu cinzento e frio que doía nos ossos. Ou talvez fosse só a idade. Cinquenta e oito anos. Viúva. Mãe de ninguém.

A dor não passava.

Achavam que passaria. Todos diziam. "O tempo cura." "Vai melhorar." "Um dia você acorda e