«Mejor buscamos unas velas», murmuró Derek detrás de mí, voz baja y áspera, «o vamos a tener que mantenernos calentitos el uno al otro».

El haz de su linterna se alejó. Los pasos se retiraron por el pasillo. Luego, nada.

Me quedé paralizada en el umbral de la cocina, con la copa de vino todavía en la mano, la lluvia azotando las ventanas tan fuerte que parecía fuego de ametralladora. Mi blusa se pegaba a la piel, empapada por la carrera bajo el agua. El pulso me martilleaba en la garganta.

Aguanté tal vez treinta segundos.

Luego me moví. Pies descalzos silenciosos sobre la madera, corazón golpeando tan fuerte que apenas oía el trueno. La puerta del dormitorio principal estaba entreabierta, un fino filo de luz dorada cortando el suelo.

La empujé del todo.

Derek estaba al pie de la cama king size, de espaldas a mí, los pantalones de chándal ya tirados al suelo. La luz de las velas de la mesita lamía cada centímetro de su cuerpo: hombros esculpidos por años de trabajo manual, la profunda V de su torso, la curva gruesa y pesada de su polla erguida contra los abdominales como si hubiera estado esperando exactamente este momento.

Se giró cuando la puerta crujió. Ojos negros en la luz parpadeante.

Ninguno de los dos habló.

Crucé la habitación en cuatro zancadas, agarré la nuca y lo besé como si me estuviera ahogando. Él soltó un sonido gutural y sus manos estaban en mi culo al instante, levantándome del suelo como si no pesara nada. Mis piernas se cerraron alrededor de su cintura; la falda se arrugó en mis caderas; el encaje empapado de mis bragas se arrastró contra su piel desnuda y los dos gemimos.

Dos pasos y me dejó caer sobre el tocador. Los frascos de perfume se estrellaron contra el suelo. Mi blusa se abrió de un tirón bajo manos impacientes (los botones rebotaron por la habitación como granizo). El aire fresco golpeó mis pechos medio segundo antes que su boca: caliente, húmeda, despiadada. Chupó mi pezón tan fuerte que grité, los dientes raspando, la lengua azotando, dejando marcas rojas que tendría que explicar durante semanas.

«Estas jodidas tetas», gruñó contra mi piel, pasando al otro, mordiendo justo lo suficiente para hacerme arquear. «He estado duro por ellas desde el día que bajaste por el pasillo con ese vestidito ajustado de dama de honor».

Le agarré el pelo con fuerza, tiré de su boca de vuelta a la mía. Me saboreé en su lengua: vino, deseo y años de prohibido. Mis tacones se clavaron en la parte baja de su espalda, urgiéndolo a acercarse. Se frotó contra mí una vez, dos, la longitud gruesa deslizándose a través del encaje arruinado entre mis piernas, y gemí en su boca como un animal desesperado.

Rompió el beso solo para girarme, doblarme sobre el tocador y bajarme las bragas hasta medio muslo. El espejo lo mostraba todo: yo sonrojada y temblando, el pintalabios corrido, él alzándose detrás de mí, una mano alrededor de esa polla preciosa, acariciándola lenta y deliberada.

«Mírate», ronroneó. «La princesita perfecta de papá inclinada para el mejor amigo de su marido».

Y entonces se arrodilló.

Un agarre áspero en mis caderas y su boca estaba sobre mí desde atrás: lengua arrastrándose por mi raja, chupando mi clítoris con fuerza, empujando dentro como si quisiera meterse entero en mí. Grité, las palmas golpeando el espejo, empujando hacia atrás contra su cara mientras me devoraba por completo. Dos dedos gruesos se hundieron junto a su lengua y se curvaron con fuerza; me corrí al instante, muslos temblando, chorreando sobre su barbilla.

No paró. Siguió lamiendo, chupando, metiendo los dedos a través del orgasmo hasta que sollocé, intentando arrastrarme lejos de la intensidad. Se puso de pie, me giró de nuevo, me levantó otra vez al tocador como si fuera ingrávida.

«Abre», ordenó, voz destrozada.

Me dejé caer de rodillas sin pensar.

Me la metió en la boca despacio: centímetro a centímetro grueso, estirándome los labios, golpeando el fondo de la garganta hasta que las lágrimas me corrían por las mejillas y la saliva goteaba de mi barbilla. Tomé todo lo que pude, manos apoyadas en sus muslos, gimiendo alrededor de él como estrella porno. Enredó los dedos en mi pelo, guiándome, follándome la boca en embestidas cortas y controladas mientras el trueno estallaba afuera y las llamas de las velas bailaban salvajes.

«Joder, así», gruñó. «Trágate la polla del mejor amigo de papá por esa garganta bonita de casada».

Lo hice. Tomé todo lo que me dio hasta que la mandíbula me dolía, el rímel se me corría y me frotaba contra el aire como perra en celo, desesperada por fricción.

Se salió de repente, me levantó, me arrojó a la cama. Caí de espaldas, piernas abiertas de par en par, blusa colgando abierta, bragas aún enredadas en las rodillas. Se arrastró sobre mí, abrió más mis muslos con las rodillas y se alineó.

Una embestida brutal y estaba dentro de mí sin nada, abriéndome, llenándome tan perfectamente que grité su nombre en la oscuridad.

Me folló como si me odiara y me amara al mismo tiempo: duro, profundo, implacable. El cabecero golpeaba la pared al ritmo de la tormenta. Le arañé la espalda, envolví las piernas alto alrededor de su cintura, encontré cada embestida castigadora hasta que la cama crujía y los dos sudábamos, maldecíamos y temblábamos.

Se salió, me puso boca abajo, levantó mis caderas hasta que quedé de rodillas. Una mano enredada en mi pelo, la otra agarrándome la cintura con fuerza suficiente para dejar moretones. Volvió a entrar de golpe y me tomó por detrás, cada embestida llegando más hondo, más fuerte, hasta que balbuceaba, suplicaba, me corría otra vez tan fuerte que la visión se me puso blanca y empapé las sábanas debajo.

Gruñó mi nombre como una oración y una maldición, se hundió una última vez y se quedó profundo mientras se corría: palpitando dentro de mí, llenándome caliente, espeso y por completo. Sentí cada chorro, cada latido, y me contraje alrededor de él con avidez, exprimiéndolo hasta la última gota.

Caímos de lado, aún unidos, su pecho contra mi espalda, los dos respirando como si hubiéramos corrido diez kilómetros. Su mano subió a acunar mi pecho, el pulgar rodeando perezosamente el pezón, esparciendo el desastre que habíamos hecho.

«Tres semanas», susurró contra el sudor de mi cuello. «Todas las noches. Todas las posturas. Cada gota es mía ahora».

Giré la cabeza, lo besé lento y sucio, saboreándonos a los dos en su lengua.

«Tómala», respiré. «Toma todo lo que él cree que es suyo».

Y lo hizo.

Me puso de nuevo boca arriba, todavía medio duro dentro de mí, y empezó a moverse despacio: embestidas lentas y profundas que me hacían arquearme y jadear de nuevo. Las velas se consumían más bajas. La lluvia martilleaba el tejado. En algún lugar de la casa un reloj dio las doce, pero el tiempo ya no importaba.

Solo estaba Derek: su peso aplastándome, su boca en mi garganta marcándome, su polla rozando cada punto sensible dentro de mí hasta que me corrí otra vez, más suave esta vez, una ola rodante que me dejó sin huesos y temblando.

Él se corrió justo después, derramándose una segunda vez, más callado pero más profundo, como si se estuviera grabando en mí.

Cuando finalmente se salió, el vacío me hizo gemir. Me besó para quitarlo: besos suaves en la sien, la mejilla, la comisura de la boca.

«Duerme», murmuró, subiendo el edredón destrozado sobre los dos. «La tormenta no ha terminado. Nosotros tampoco».

Me acurruqué contra su pecho, pegajosa, dolorida y completamente arruinada, y sonreí en la oscuridad.

Que las luces se queden apagadas para siempre.

Había encontrado el único fuego que necesitaba.