Hace cuatro años que no me follan como se debe.

Cuatro. Putos. Años.

Mark lo intenta. Dios lo bendiga, lo intenta.

Me besa el cuello, hace ese remolino con la lengua que leyó en alguna revista, aguanta tal vez seis minutos si tengo suerte, luego se da la vuelta y empieza a roncar antes de que yo haya recuperado el aliento. Finjo tan bien que debería ganar un maldito Óscar. Mientras tanto, me quedo ahí mirando el techo, con el clítoris palpitando, el coño doliendo, imaginando que es el peso de otro el que me aplasta, que es la polla gruesa de otro la que me abre en canal en vez de esos cinco centímetros y medio educados y predecibles de Mark.

En los últimos dieciocho meses he gastado tres vibradores.

El último se murió la semana pasada mientras lo montaba en el suelo de la ducha, imaginando la mano enorme de Derek rodeándome la garganta.

Derek.

El mejor amigo de Mark desde que tenían ocho años.

Cuarenta y tres, metro noventa y tres, hombros que no caben por las puertas sin girarse de lado, antebrazos marcados por años arrastrando mangueras, pelo oscuro plateándose en las sienes de una forma que me dan ganas de lamerlo.

Derek, que fue el padrino en nuestra boda y atrapó mi ramo “por accidente” mientras me miraba fijamente a los ojos.

Derek, que le manda memes tontos a Mark a las dos de la mañana y en la mitad de ellos aparece sin camiseta.

Mark se fue a Alemania ayer por la mañana.

Tres semanas de formación de liderazgo.

Antes siquiera de subir al avión me dijo: «Derek va a quedarse en casa para terminar el sótano. Le ahorra el trayecto. ¿Te parece bien, cariño?»

¿Bien?

Casi me río en su cara.

Pasé todo el día en el trabajo apretando los muslos bajo el escritorio, contando las horas hasta poder llegar a casa y, por fin, tocarme sin fingir que era por el bien de Mark. Lo tenía todo planeado: vino, bañera, ese nuevo dildo con ventosa que escondí en la caja de tampones, dos horas gritando el nombre de Derek contra una toalla.

Entré a las 6:47 p.m. y todas mis fantasías explotaron.

Derek estaba en mi cocina.

Sin camiseta.

Pantalones de chándal grises bajos en la cadera, pies descalzos, pecho tatuado brillando de sudor, serrín en el pelo del sótano. Un brazo grueso apoyado en la encimera, el otro sirviéndose el Glenlivet de veinticinco años de Mark como si fuera agua. Los músculos de su espalda se flexionaron al moverse, y cuando se dio la vuelta la parte de delante era peor: abdominales tan marcados que se veían las sombras bajo cada cresta, esa V perfecta desapareciendo bajo la cintura, y el contorno más claro, más gordo y medio duro de una polla que he visto en mi puta vida real.

No se inmutó. Solo me miró directo a los ojos y dijo: «Hola, preciosa. Tu marido me dijo que me sintiera como en casa.»

Mis bragas se arruinaron en dos segundos.

Dejé caer las llaves para tener excusa de agacharme. La falda que llevaba hoy es ajustada, de tubo, y cuando me enderecé juro que sentí el aire fresco en la mancha húmeda de mis muslos.

«¿No pudiste encontrar una camiseta?» solté, porque la rabia era más segura que la verdad.

Tomó un sorbo lento de whisky, la garganta trabajando, los ojos sin apartarse de los míos. «Hace demasiado calor ahí abajo. Espero que no sea problema.»

Era un problema.

Era el mayor problema de toda mi vida.

Pasé junto a él como una tormenta hasta la nevera, saqué una botella de vino y la serví con manos temblorosas. Él observó cada segundo.

«Mark dice que has estado estresada,» comentó, voz baja y divertida. «¿El trabajo te está matando?»

Reí, seca y amarga. «Claro. El trabajo.»

No el hecho de que mi marido me folla como si tuviera miedo de romperme.

No el hecho de que me corro más fuerte cuando imagino a su mejor amigo partiéndome en dos justo en esta encimera, haciéndome llorar y suplicar y olvidar mi propio nombre.

Derek se recostó contra la isla, brazos cruzados, bíceps flexionándose. «Pareces tensa, Sarah.»

Quería gritar.

Quería treparlo como un árbol y sollozar: Por favor, solo fóllame hasta que no pueda caminar.

En cambio, solté: «Estoy bien.»

Ladeó la cabeza. «Mentirosa.»

Una palabra.

Una jodida palabra y mi clítoris latió tan fuerte que tuve que agarrarme a la encimera.

Se apartó de la isla y caminó hacia mí, lento, deliberado. Se detuvo cuando estaba lo bastante cerca para que oliera a sudor, serrín y esa colonia que me vuelve idiota.

«Tres semanas,» dijo en voz baja. «Solo tú y yo en esta casa grande. ¿Crees que podrás fingir ser la buena esposita todo el tiempo?»

No podía respirar.

Juro que mi coño se contrajo tan fuerte que sentí cómo goteaba por mi muslo.

No recuerdo haber subido las escaleras.

Solo recuerdo el portazo de mi habitación y el clic del pestillo que de repente parecía inútil.

Me apoyé contra la madera, el pecho subiendo y bajando, la falda torcida alta en los muslos. La piel me quedaba demasiado apretada, el pulso entre las piernas tan fuerte que dolía. Las palabras de Derek seguían repitiéndose en mi cabeza, bajas y ásperas:

He sido muy bueno durante mucho tiempo, preciosa. Y ya estoy muy cansado de serlo.

No podía respirar bien. No podía pensar.

Lo único que pude hacer fue deslizarme por la puerta hasta que el culo tocó la alfombra, las rodillas abriéndose como si tuvieran vida propia.

Estaba empapada.

Vergonzosa, vergonzosamente empapada.

Mis dedos encontraron el bajo de la falda y lo subieron más. No fui suave. Metí la mano en las bragas y jadeé al notar lo resbaladiza que estaba, dos dedos deslizándose por mis pliegues como si ya me hubieran follado durante horas. Imaginé la mano enorme de Derek en vez de la mía, esos dedos gruesos y ásperos abriéndome, entrando, curvándose justo donde debía mientras me miraba con esa expresión engreída que dice que sabe exactamente lo que necesito.

Me mordí el labio para callarme, pero un gemido se me escapó igual.

Rodeé mi clítoris despacio al principio, luego más rápido, las caderas empujando contra mi propia mano. Imaginé que echaba la puerta abajo, me encontraba así, piernas abiertas en el suelo como una puta desesperada. Imaginé que se arrodillaba, apartaba mis bragas de un tirón y me lamía hasta dejarme limpia mientras yo lloraba y suplicaba por más.

«Derek…»

Salió roto, necesitado.

Metí dos dedos dentro de mí, luego tres, estirándome, follándome fuerte y rápido como Mark nunca hace. La palma de mi mano se frotaba contra el clítoris y ya no pude contener los sonidos: jadeos pequeños, gemidos suaves, su nombre una y otra vez como una oración.

«Por favor… por favor… Derek…»

Estaba tan cerca, justo ahí, muslos temblando, espalda arqueándose del suelo, cuando todas las luces de la casa se apagaron.

Negro absoluto.

La oscuridad repentina se tragó la habitación. Mi orgasmo se quedó colgando al borde, cruelmente arrancado. Me quedé helada, dedos aún enterrados dentro, jadeando en el silencio.

Entonces lo oí.

La sierra del sótano se había parado en el segundo en que se fue la luz.

Pasos pesados en las escaleras. Lentos. Deliberados.

Otro paso. Otro.

Subía.

Saqué la mano de las bragas tan rápido que casi lloro, me puse de pie a trompicones, falda aún torcida, corazón intentando salírseme por las costillas.

El pasillo estaba negro. No veía nada, pero lo sentía: el calor, el tamaño, la forma en que el aire cambiaba cuando se acercaba.

Se encendió una linterna, baja y dorada, apuntando al suelo entre nosotros.

Estaba en lo alto de las escaleras con los mismos pantalones de chándal, pecho subiendo y bajando, ojos clavados en mí como si hubiera oído cada segundo sucio.

«Se fue la luz,» dijo, voz ronca. «El generador está jodido. Va a ser una noche larga y oscura, preciosa.»

Dio un paso más cerca. El haz de la linterna subió por mis piernas, por mi falda arrugada, mis pezones duros y finalmente mi cara.

No podía moverme. No podía hablar.

Sonrió, lento y malvado.

«Mejor buscamos unas velas,» murmuró. «O vamos a tener que mantenernos calentitos el uno al otro.»

Luego se dio la vuelta y se alejó, la linterna balanceándose, dejándome en la oscuridad con mi propio latido y el olor espeso de mi excitación en el aire.