El tiempo en los hospitales se mide diferente. Cada hora se estira como chicle, pegajosa y maleable, mientras segundos de pánico se comprimen en momentos imposibles de procesar. Nick había perdido la cuenta de cuántas veces había mirado el monitor junto a la cama de Michaela, observando la línea verde que trazaba el latido del corazón de su hijo.

142 latidos por minuto. Normal. Estable. Vivo.

Por ahora.

—Deberías dormir —murmuró Michaela, su voz rasposa por horas de silencio. Era la primera vez que hablaba en tres horas, desde que la doctora Chen había salido después del último ultrasonido.

—No puedo. —Nick apretó su mano, la única parte de ella que se permití