ZAYLA

Había algo en su forma de mirarme, algo en su forma de hablar que siempre me arañaba el pecho y me prendía fuego.

"No estabas en la habitación", mi voz salió débil, dejando claro lo obvio.

No dijo nada, echando humo con impaciencia, como si esperara a que fuera directa al grano.

El grano. ¿Cuál grano?

Me mordí el labio. Luego sonreí, torpemente. "¿Siempre duermen así después de tomar whisky?", pregunté, esperando que no respondiera, porque ¿por qué lo preguntaba?

"Zayla". Sus dedos se det