Capítulo Diecinueve: Noche de cita

POV de Nova

“Has cambiado.”

La voz de Lena sonaba arrogante, cortando a través del pequeño sonido del altavoz de mi teléfono. La vi poner los ojos en blanco de forma dramática en la videollamada, junto con la mirada de reojo de Katie desde la esquina de la pantalla.

Había esquivado sus llamadas durante días, incluso semanas, escondiéndome con éxito detrás del estrés de las prácticas o del silencio total, porque… ¿cómo se explica el caos que es Grant Calloway?

No es solo el estrés de la oficina. Es el estrés de Grant. Es el estrés de nosotros.

Es el estrés de ni-siquiera-saber-si-hay-un-nosotros.

“No es nada”,

mentí con suavidad, forzando una sonrisa. “Solo estrés de las prácticas. Katie, me gusta tu nuevo color de pelo.”

Desviar. Cuando hablas con tus compañeras de piso cotillas, siempre desvía.

Katie, la eterna vampira de atención, se animó de inmediato, acicalándose como un gato al sol.

“Lo sé, ¿verdad? Me está dando vibes como, totalmente atrevidas, totalmente a tono conmigo. Le dije a mi estilista que quería algo sin disculpas, tipo ‘entro en una habitación y todo el mundo se calla’.”

Sus palabras se diluyeron en ruido blanco. Mi cerebro se desvió hacia la novela que había terminado a las 3 de la madrugada: un ménage sucio con dos hombres dominantes que arruinaban a la heroína de todas las formas deliciosas posibles.

Debería haberme limitado a admirarla. En cambio, imaginé a dos Grants inmovilizándome, ninguno dispuesto a dejarme respirar a menos que rogara.

Madreeee, ayúdame, lo deseaba.

Cuando el silencio se alargó, parpadeé de vuelta a la realidad. Lena y Katie me miraban como si me hubieran pillado con las manos en la masa.

M****a.

“Confiesa, tía. No engañas a nadie”, dijo Lena, cruzando los brazos como una detective.

“Nada. Solo estaba… distraída por—”

“Para ya, Nova.” El tono de Katie se afiló, y sus ojos entrecerrados gritaban mentirosa. Lena asintió como una co-conspiradora.

Intenté quitármelo de encima con una risa. “En serio.”

“Le has estado dando banderas rojas carmesí a Tyler”, insistió Lena.

Tyler. Oh, Dios. No otra vez.

“Lena, ese chico está obsesionado contigo. Tiene energía de segunda opción”,

contraataqué, esperando desviar el fuego.

“¡Solo es tímido! No lo malinterpretes”, defendió Lena, lo que le valió una mirada de reojo de Katie.

“¿Tímido?” Katie resopló. “Más bien obsesionado de forma creepy. Pero aún así… creo que deberíais quedar. Ir a una cita de verdad. Conoceros mejor.”

Me congelé. “Espera… ¿qué?”

Las sonrisas diabólicas en sus caras me lo dijeron todo. Mis supuestos mejores amigos ya habían conspirado en mi contra.

Así de simple, me vi obligada a aceptar una cita con Tyler, lo último que quería, pero tal vez… tal vez despejaría la niebla de Grant de mi cabeza.

Tal vez si me forzaba a orbitar alrededor de otra persona, podría dejar de orbitarlo a él.

Excepto que… ya sabía que me estaba mintiendo a mí misma. O tal vez no.

Más tarde esa noche

Mi habitación parecía la escena de un crimen de víctimas de moda: montones de ropa rechazada tirada en la cama, perchas colgando como soldados rotos, accesorios esparcidos por el suelo.

Después de mucho debate (y bullying), Lena y Katie se decidieron por unos vaqueros ajustados y una camiseta ceñida.

Por supuesto, pensaban que me lo pondría tal cual. Qué mono.

No me conocían lo suficiente.

En cuanto terminó la llamada, agarré mi cárdigan oversized, la armadura a la que siempre volvía. El escudo entre el mundo y yo.

La barrera eficiente que decía: no esperes demasiado de mí, no leas demasiado en mí.

Si Tyler quería verme como una chica que valía la pena perseguir, vale. Pero no iba a verme como algo más.

Porque en el fondo sabía la verdad: el único hombre que se metía bajo mi piel, que me desnudaba sin levantar un dedo, era el que juraba odiar. El que no podía dejar de pensar… y realmente necesitaba dejar de pensar en alguien que ahora mismo podría estar follándose a cualquier persona al azar.

•••••••••••••

El restaurante que eligió era pequeño, metido entre una lavandería y un estudio de tatuajes, de esos lugares que te pierdes si no estás buscando.

Tyler lo había elegido “porque se sentía de baja presión”, y por una vez no odié la idea.

Me abrió la puerta, torpe pero sincero, como si la caballerosidad no se hubiera enterado de que estaba pasada de moda. Dentro olía a ajo asado y mantequilla derretida, y las luces cálidas hacían que todo se viera más suave, casi íntimo.

Genial. Exactamente lo que necesitaba. Vibes de romance falso.

Me ajusté el cárdigan con más fuerza mientras nos deslizábamos en una cabina. Me sonrió de esa forma en que la gente sonríe cuando intenta no parecer nerviosa, jugueteando con el borde del menú como si pudiera escaparse.

“Te ves… bien”, dijo, y no fue suave. No era el estilo de Grant de elogios cortantes que se sentían como una amenaza y una caricia a la vez. Fue torpe. Humano. Dulce.

“Gracias”, murmuré, los ojos recorriendo la carta de bebidas aunque lo único que quería era agua.

Y entonces empezó a hablar. Sobre libros. Sobre poesía, de hecho, lo cual era casi peor, porque no estaba citando las frases genéricas que todo tío de internet reposteaba.

Estaba diseccionando. De verdad diseccionando. Como si realmente las hubiera leído.

Me pillé inclinándome hacia adelante, me pillé riendo inconscientemente de algo estúpido que dijo sobre el desarrollo de personajes.

Incluso le conté sobre la novela que me tenía obsesionada, la que me había hecho pensar pensamientos pecaminosos sobre dos Grants en lugar de uno, y no se inmutó ni me miró raro. No juzgó. Solo hizo preguntas, asintió como si mi caos tuviera sentido.

Y por un segundo, solo un destello, me sentí ligera. Como si tal vez no estuviera loca y tal vez pudiera desear algo simple.

Para cuando llegó el postre, me di cuenta de que no había mirado el teléfono ni una sola vez. Ni siquiera para ver si mis amigas habían escrito.

Me acompañó a la salida después de pasar más de una hora en el diner, llevando el ramo que me había comprado en un puesto de flores de la calle. Margaritas, no rosas. Alegres, brillantes e inofensivas, como él intentaba ser.

“¿Puedo acompañarte a casa?” preguntó, y cuando dudé, añadió rápido: “Solo para asegurarme de que llegas bien.”

No quería decir nada con eso. Se notaba. Él no era de ese tipo.

Así que lo dejé.

Caminamos por las calles tranquilas, su mano rozando la mía una o dos veces, pero nunca empujó ni agarró y nunca exigió.

Era una presencia cálida y constante a mi lado, no una tormenta como tú-sabes-quién…

Cuando llegamos a la imponente puerta de la mansión, sirvió como un recordatorio de quién soy. No soy una chica normal pasando por su fase de vida suave.

Soy una nerd viviendo en una prisión temporal con su némesis solo porque no tengo el lujo de una opción… ¿y mencioné cómo se me acelera el corazón al pensar en él?

Tyler me entregó el ramo, su sonrisa tímida y adorable.

“Lo pasé muy bien. Tal vez… ¿podríamos repetirlo? En algún sitio más tranquilo.”

Y debería haber dicho que no. De verdad debería haberlo cortado de raíz antes de que creciera en algo complicado. Pero los muros que había construido contra él se resquebrajaron bajo el peso de su gentileza.

“Sí”, me oí decir. “Me gustaría.”

Nos abrazamos, casto y breve, nada que me quemara la piel. Sin embargo, en cuanto sus brazos me dejaron, sentí que regresaba el hueco doloroso.

Porque la verdad era brutal: Tyler era seguro, amable, tal vez incluso perfecto. Pero entré por la puerta agarrando sus flores y todavía me preguntaba cómo se sentiría si Grant hubiera sido el que esperaba al otro lado.

No necesitaba preguntármelo tanto. Su voz rodó por la escalera antes de que ni siquiera llegara al rellano, ese tono suave y burlón que vivía bajo mi piel como una astilla.

Subí en silencio, el ramo apretado contra el pecho como un escudo patético, rezando por poder pasar desapercibida.

Pero el universo me odia.

La imagen que me recibió en lo alto de las escaleras se grabó en mi cerebro:

Grant estaba extendido como el pecado encarnado sobre el cojín de terciopelo, las piernas abiertas de par en par, la camisa desabrochada, la imagen del poder despreocupado.

Una pelirroja se arrodillaba entre sus muslos, la cabeza subiendo y bajando a un ritmo que me hizo arder la bilis en la parte de atrás de la garganta.

A su lado, una rubia vestida solo con medias de red le presionaba los pechos enormes contra la cara, riéndose como si ya lo poseiera.

Los pulmones se me olvidaron de funcionar.

Toda la ligereza de la cena, la frágil seguridad de la sonrisa de Tyler, se hizo añicos en el mármol bajo mis pies.

Por supuesto. Por supuesto que mientras yo estaba fuera convenciéndome de que podía desear algo simple, Grant Calloway estaba siendo adorado como el diablo que es.

¿Y la peor parte? ¿La más enferma y fea?

Mi cuerpo no se derrumbó de rabia. Se enrojeció de calor. El pulso me martilleaba. Las rodillas amenazaban con fallarme con el mismo hambre que juraba odiar.

Apreté las margaritas con más fuerza hasta que los tallos se rompieron en mi puño. Flores inofensivas contra un hombre peligroso. El mundo seguro de Tyler contra el fuego consumidor de Grant.

Y de pie allí, temblando, no sabía si quería gritar, llorar o arrodillarme justo al lado de esa pelirroja.

Mientras todavía ordenaba el caos en mi cabeza, el tono ronco de Grant cortó el aire.

“Hay sitio para una más.”

La rubia de las medias de red inclinó la cabeza, la sonrisa afilada como una cuchilla. “O podría largarse.”

Su risa goteaba crueldad, posesión, como si yo no fuera más que un fantasma acechando su casa.

Y eso hice.