Thorne Pov

“Vamos conversar com o seu pai,” minha mãe ordena, sua voz séria, mas com uma suavidade que tenta me acalmar. Suas mãos tocam meus ombros, e embora o toque seja gentil, sinto meu corpo enrijecer, a ansiedade ainda pulsando em minhas veias. “Ele saberá o que fazer.”

Concordo com um aceno de cabeça e me deixo ser conduzido pela minha mãe até a saída da sala de feitiços, meus passos pesados, cada movimento carregado de uma urgência que não sei como aplacar, uma necessidade quase física