Las calles estaban tranquilas a las 11:47 p.m., la típica quietud de la madrugada.

Arabella Kensington caminaba con la cabeza baja, la enorme sudadera de diseñador tragándose su pequeña silueta mientras se deslizaba por la entrada lateral del viejo edificio de ladrillo.

El corazón le martilleaba el pecho con cada paso que daba por el estrecho pasillo. Esto era temerario y muy peligroso. Si su padre se enteraba de que se había escapado del ático, se armaría un infierno.

Pero no podía vol